Открывая глаза под будильник, дверной звонок или орущий телефон ты еще не знаешь... Ничего не знаешь, но поймешь это уже скоро.
Иногда это почтальон с телеграммой.. Такое утро не вычеркнешь из памяти. Оно сидит гвоздем в твоей голове, хотя прошло двадцать шесть лет. И ты живешь без отца куда больше, чем с ним. Только два с лишним десятка лет один черт не вычеркнут из памяти усов, сигарет, масла с соляркой и волос на голове после ванной, торчавших одуванчиком.
Утро всегда разное.
Оно смотрит персиково-алым узким взглядом восхода, выглядывая из-за синей кубанской ранней дымки. Под задницей на половину крашеная сталь пожарной лестницы, твоя "Прима" горька и колет легкие, но мир прекрасен до скорой "ротаподъем" и ты в нем один, наслаждаясь совершенством рассветной красоты.
Через несколько месяцев волшебство проснувшегося Кавказа, появляющегося из ничего прямо перед глазами, вырастающего вместе со встающим солнцем врежется в память и не выветрится никогда. И даже отмывая кровь с уха, неб