.
.
.
Передали по НТВ рассказ про девушку, писавшую любовные письма Цою, а сейчас она клинический психолог. Вспомнил и себя , в свои 16 лет .Я вот не был влюблен тогда ни в какую прекрасную даму. Зато, тихо сходил с ума по стихам и образу молодого Владимира Маяковского , такова была моя первая сильная влюбленность, и волнующе окрыляющая, и бессонная, и тайная. Был огромный альбом фотографий Маяковского, я спал с ним под подушкой. Но больше всего любил фотографию Маяковского в 16 лет . Какое там, Цой, или Кинчев? Володя Маяковский всех их был красивее, и Цоя, и Морисона, и Ланового... Не красивее а прекраснее. Он и был самая крутая рок звезда для меня. Он и сейчас прекрасный. Лицо взрослое не по годам., дерзкое но не по подростковому. Одухотворенное лицо. И мужественное. И взгляд, какой интересный, прямой, но умный. И как красиво держится с папироской .. И весь он и огонь и холод. Очеловеченная стихия, или Ангел. Или ипостась самого Христа. Смотрел и думал, почему я не такой красивый как ты Володя? Сейчас понимаю, что и к лучшему. Ибо, человек должен любить кого то намного прекраснее себя.
ПРОДОЛЖАЯ МОЙ РАССКАЗ О ЮНОСТИ И ПЕРВОЙ ЛЮБВИ
.
.
.
Ну, а что было потом? Так вот и жил бы я с этим альбомом Маяковского, и первым томом его собрания сочинений, с которым я не расставался ни в метро, ни в гостях, ни на природе, если бы не влюбился в одну девушку . В однокурсницу. Понятно, почему. Потому что замкнулся на образе Маяковского. А хотелось встретить ту, которая нашла бы во мне нечто такое же, что я нашел в нем. В ту пору я уже стихи писал. Ими восторгались взрослые писатели. Но вот, видимо, слишком уж я Маяковским увлекся, что оказалось, что ничего я не умею, не знаю о любви, что я ужасный ребенок какой то перед ней. А девушка взрослая, хотя мы ровесники . Улыбнется она насмешливо, а я трепещу, и мне горько. Она такая красивая, взрослая, и холодная. А я беспомощен и наивен . Ничего. Исправил и это положение. Начал назло этой девушке ухаживать за женщиной вдвое меня старше. Красивой. Недоступной. Ей было тридцать пять. Но она была теплее той девушки. И я обрел взаимность. И разумеется, повзрослел. А повзрослев, стал читать Блока, Пушкина, Достоевского.... Но молодой Маяковский все равно остался для меня самым прекрасным в мире.
А ниже, мои ранние стихи написанные в 17- 18 лет.
СКАЗКИ
Что б в жизни у нас было ладно и просто,
Мы верим лишь числам, таков наш девиз,
Мы к сказкам привыкли, привыкли как к звездам,
Как звездами ими нас, не удивишь.
Мы сказкам не верим. Мы плаваем в тине
Пустых развлечений. Покорно плывем…
Но мы в книге жизни лишь видим картинки
Как дети! Страшась разбираться во всем…
Пусть в сказках есть тайна. А в жизни законы.
…Но часто, по самой привычной из троп,
Под утро идя, не в ущелье ль дракона,
Спускаемся мы, погружаясь в метро?
В ущелье метро, о Персее не зная
Лежит Андромеда. И в этот же миг
Из пасти туннеля слизать нас желая,
Бросается многовагонный язык.
1987 (17 лет)
ПИАНИСТ
- 1 -
Осень. Последний лист
Кружится наугад.
Плачет седой пианист
Хоронящий талант.
Мраморный гроб обдал
Первой землицей нот,
И ногой на педаль
Как на лопату жмет.
- 2 -
Все, что пытаешься ты
Выразить сквозь испуг,
Резвых метел следы
Радугами вокруг.
В отраженьях, своей
Полные синевы
Шхуны былых тополей
Парусами листвы.
- 3 -
Лист, что на диске стуж
Шип спускающий злой
В водовороте луж
Тычется в центр – иглой.
Вмерзшая в землю тушь,
Ночь, что познать дано,
На безмолвие душ
Снова обречено.
- 4 –
В ливнях значков из туч
Пианист под кустом
Тот, что скрипичный ключ
Ставит могильным крестом.
Телевизор, кроя
Кадр, вдруг скрылся во мглу…
Опустошенный я
На зеркальном полу,
- 5 -
Вне вниманья к правам.
Я обязуюсь жить
В случае, если вам
Этого – не простить.
Только так. А не в ров
Брошенный рук венец
В круговороты снов
Явью, где наконец,
- 6 -
Ветер, нащупав вид
Комнаты, все быстрей
Перебирает навзрыд
Листья календарей
Сорванным лепестком
Датой в чужом краю,
Самым последним листком -
Выбрав любовь…
1988 (18 лет)
КОЛЫБЕЛЬНАЯ ЭЛЬФА
.
Пел мне ночью песню Эльф:
Как любил ты мало дев,
Все не к тем стучался в дверь,
И забылся ты теперь
Под тенями куполов
С росписями взрослых снов.
Будешь вечно ожидать ,
Что не мог ты увидать,
На заре не наступившей -
Ночи бывшей…
А ведь мог иначе жить,
Мог иных ты дев любить,
Мог любить и Василису,
Что в краю у кипарисов
Как луна в ночи мила -
Дочку б папе родила.
Принесла бы дочку лодка –
(Пеленал бы ее кротко
В свой рассвет земной, весной
Нежной, крымской волной… )
Мог бы встретить деву- Нину
Иль, доярку … Хоть, Арину,
И она б к тебе пришла
Сына вскоре родила...
Вечность вновь к тебе б сошла
Тихо в дом твой постучалась.
Но от сна ко сну качаясь,
Лишь деревья спать идут,
И любимых в сне крадут -
У любимых…Ты же спишь.
Наступает в мире тишь.
Пусть не сны твои, а сказки
Закрывают детям глазки,
Потому, что эти сны
Только эльфам и нужны,
Вот и жизнь промчалась вся:
В ней, никто не родилсЯ…
март, 1989 (19 лет)
ХОРАЛ
Стекали слезы Вам в бокал. И Вы
Молчали. Наплывала лесть
Гостей…Лишь я Вас успокаивал
Как успокаивает лес.
Лишь я в застолии был пьяный,
И не коснулся спора зной
Меня. Вы сели к фортепьяно.
О нет, грустней не стало, но,
Страницы клавиш как молитвенника
Горящие страницы вдруг,
Взметнул обуглив, бросил ливнем
Огонь бегущий Ваших рук.
Над полумраком как над участью
Одной, они кружа, крича,
Упали обморком, участив
Стук сердца, стук шагов врача
В беду ворвавшегося вовремя.
Никто не умер и не жил…
Лишь стаей над тоски надгорьями
Хорал торжественно кружил.
1988 год (18 лет)
* * *
Растерянным и мелким шрифтом птичьим
Печатаны посланья от тебя,
И возрастают в гулах электричек
Цветные телеграммы октября.
Испуг ворон, как взрыв на рельсах. Теплый
Березы луч, потек, проник к лесам.
И близорукое ненастье, стекла
Протерло ветром, поднесло в глазам.
И кинувшись дождем в траву, кусая
Худые локти, в волосы вцепясь,
Шептало имя, всхлипом угасая
На листьях кленов…Крикнуть бы тебя,
Но если электрички отголосок
Далек как ты, к чему волненья дрожь? -
Когда дождю бросаться под колеса -
Безгибельно, как поезду под дождь.
1989 год. (опубликовано в журнале Аврора )
МОЛЧАНЬЕ В ПОЕЗДЕ
.
.
Последние мысли в полете…
И поезд, решает в пути
Железнодорожных полотен –
Запутанный, злой детектив.
Молчанье приходит без версий.
Мне страшно... Я с ним не знаком.
В нем мир без причин и последствий,
В вагон - тишина сквозняком.
Оно всей таинственной тиной
Опутает тени в пути,
Летящие косо картины
Зрачками к окну пригвоздив.
Вот сгорбилось…Кашлянув, следом
Вздохнуло…И так – горячо.
Затем отвернулось к соседу,
Внимательно через плечо
Читая роман. Вот растеньем
В пустыне, предстало в ночи.
И стоном сорвалось с сиденья
Опять оставаясь ничьим.
1989
В ВАШЕМ ДОМЕ
.
В Вашем доме дождь ночной оплакал
На окне оставленный дневник.
Беспорядок причитал и ахал
Над разбросанною кипой книг.
В Вашем доме хрипло, но тактично,
Холодильник кашлял, молотил
После в дверцу, беспокоясь лично,
За один дрожа Ваш аппетит.
На столе Вам дым сдавил удавом
Пальцы. И окурок уложив,
Вновь беспамятствовал, в миг, когда Вы
Сигарете оборвали жизнь…
В вашем доме двери Вам не рады.
В вашем доме страшно. Но увы,
Дождь на дневнике оставил дату
Ту, которую забыли Вы.
1987 год (17 лет)
* * *
Наиболее важные области применения
ЭВМ. А весен безрадостных мнения
Чуть иные. Компьютеризация человека
Легче, чем обездолить (иль исцелить) калеку,
Легче, чем не закрыть оба глаза
При виде раздавленной кошки. Легче, чем сразу
В фонаре распознать космичность, комичность, детство,
В фонаре, кому от будущего в наследство
Предоставлен в галактиках велосипед межпланетный.
Космос (он либо предзимний, либо предлетний)
Наблюдает фонарь, обхвативший осень за талию
При фраке цилиндре и галстуке…Далее,
Вид раздвоенных дух, ничто как иное
Как именно руль. До сих пор не прирученный мною,
И потому и виляющий, и обернувший концы
Сиреневой дымкой в знак протеста, кому в отцы
Годятся трамваи шестидисятых, трамваи,
Которым остались заботы зачесывать подправляя
Расческами дворников – на пот гладких лысин, остатки волос с корнями
Дождей , незамечаемых нами.
1988
НАБРОСОК
Между нами три обреченных,
Три отрешенных шага
К ночному ручью бродяги,
К лесному ручью заключенного.
Между нами клинками течения
Убывает зеленый паркет…
Шепот журнального чтения
Ловит дрожью оранжевый свет.
Иллюстраций мелькают и пляшут
Черно белые, вещие сны,
И толпою спят тени на пляже
Страницы. Под сенью ресниц
Укрываясь от сплетен и жара,
Они скупы на спор, на базар,
Что журнал исключительно старый,
Что в думах твоих я - абзац ,
Иль, пробел…Им слова твои- ветер.
Им ладонь твоя – месяца долька.
Нас с тобой нету на свете.
Все спасение в чтеньи. И только.
Между нами три медленных шага…
И надежда одна – рассвет.
И черная точка мрака
Вопросительного знака -
Каплей капает на паркет…
1988
* * *
Я забреду в кафе, стряхнув дела…
Я разовью дымы январских буден…
И бедный кругозор мой в круг стола
Уместится, и тем прекрасен будет.
Пройду вовнутрь, комкая мечты,
Счастливый верить в то что счастья нету,
Я обнаружу столько суеты,
И столько лиц и праздничного света!
Вот стол: насквозь сияньем пробелел
Изгиб руки, увенчанный розеткой
Озера блюд, и вазочка брюлле
Стоит посередине статуэткой.
И рядом кто-то шепчет мне: очнись!
И я из под давленья света, шума,
Увижу тень опущенных ресниц
Едва заметных, погруженных в думы.
Я вдруг в смятеньи диком различу
Сюда входящих точно на экзамен,
Бокал в руке соломинку без чувств…
И девушку с закрытыми глазами.
И я пойму, что я не зря проник
В ту ночь, где паутинкой солнце виснет,
Где не погибну я покуда в них
Причина грусти есть причина жизни.
Где только здесь тоска спастись могла
Ей эту дрожь так тяжело, так трудно
Ловить, так над огнем лишь может мгла
Дрожать ветрам кочующим попутно…
….А девушка, переступив порог
Худой ладонью бледный лоб прикрыла.
И зонт – подбитым вороном у ног.
1989 г.
СТАРЫЕ ОБЪЯВЛЕНИЯ
.
Продрогших объявлений зимы
В ненастье меркнущего дня…
Спешит потерянное мимо,
И не узнать огням меня.
В ночь по проспектам разлетелась
Утрата ранняя моя
Рассыпавшаяся метелью
Из горьких объявления «я».
Все всплыло…Спит уже навечно
Та, прошлогодняя метель,
Но каждое дрожит навстречу
Былой, несбывшейся мечте!
Листок морщинистый и грубый,
А там, где телефонный шифр,
Последний лепесток "не любит"
Не сорван, и не помнит цифр.
И почерк странный и унылый
Неясно моросит сквозь тьму…
Тоски размытые чернила
Здесь непонятны никому.
1987 (17 лет)
БРОДЯЧИЙ ПЕС
.
Фонарных дух нахмуренные брови
Друг к другу в притяжении тоски
Скосили через сумерки дороги
Чернильные и тусклые зрачки.
Нарушив мрак бессонными кругами
Автомобильный гул растаял, смолк…
Пускай безлюдно, я спокоен снами
Пса бедного, что на ступеньках лег.
Лежишь…Известный всем и неизвестный
Бродячий и загадочный как миф.
Туманы расступаются над бездной
Зеркальной тишины. Проснется мир,
Но перед этим смоет летний ливень
Наивную печаль, и детский страх.
И взбудоражит быт неумолимый,
И зазвенят трамваи на мостах,
И ты уйдешь. И лишь под светом окон
Останется нетронутый тобой,
Лежащий на ступеньках одиноко
Сухарик мой, обугленный звездой.
1988 (18 лет)
ЗИМНЕЕ СОЛНЦЕ МАРТА
(трехстишья)
Х Х Х
.
Восьмое марта .
Дети катаются с горки
На фоне золотящихся куполов….
8 марта, 2022 г
Х Х Х
Подморозило.
Холодно не от ветра,
А когда в воздухе – не снежинки.
7 марта, 2022 г.
Х Х Х
Пьет ли кошка
Шампанское ? - Разве,
Если лишь полусладкое, и с молоком.
8 марта, 2022 г.
Х Х Х
День Рождения.
Утром , когда два облака -
Разошлись в окне, я появился на свет…
10 марта, 2022 г.
Х Х Х
Восьмое марта.
Все несут букеты цветов,
А я один несу пушистые вербы.
8 марта, 2022 г.
(Этими недавними трехстишьями и завершу свой рассказ)
____________
P. S.
.
О чем я думаю в последнее время? Меня называли в юности самым талантливым поэтом. А я знал парня, который писал лучше... Он писал может быть как Блок, не ниже уровнем. Но он бросил писать , став священником, а я не бросал. У меня был дар к поэзии всегда. Но больше был дар к любви. Этот дар и привел меня к одиночеству, а не поэзия...