Как-то раз, в новогодние праздники, мне написала почти незнакомая девушка... Она была незнакомой далеко не по тому, что я с ней не был знаком... Вот она меня знала очень хорошо. Наверное, я ей очень сильно нравился… Когда-то…
Когда мы познакомились, на шее у меня висела куча проблем вселенских масштабов чуть ли не мёртвым грузом. И я был бы рад... Побеседовать на какие-то радужные или яркие темы... Но нет. В голову закралась пелена недовольства миром. Девушка была мила, рациональна и обладала достаточно хорошим воспитанием... И что-то в ней было... Наверное, какой-то шарм, что действительно меня притягивал. Хотя что вообще можно считать притягательным для помешанного на информации социопата... Задевала одна вещь, не любила она в диалогах высказывать свое мнение или рассказывать о чем-то, если ее не спросили... А я... Узнал об этом слишком поздно... И со своей философией и самокопанием скорее напоминал одинокого крысёныша. Решил тогда, что если человек хочет о чем-то рассказать, то расскажет. Если не расскажет, то и делиться ничем не хочет. Искреннее желание рождает истинную потребность, а она в свою очередь действие.
Пишет мне эта девушка в новогодние праздники. Пишет и зовет на свидание. Обомлел. Очень был удивлен. Сразу написал об этом гражданской жене друга, с которой из-за его отъезда на неопределенное время, очень много общался тогда, Даше... Как само собой культурный джентльмен, я снял со шкафа старую советскую коробочку от зубного порошка, на которой нежным рукописным шрифтом была напечатана надпись “C добрым утром”. Вот оно и наступило. Наконец-таки моё утро настало. Отсчитал три тысячи рублей с целью потратить на это прекрасное свидание... Трясущиеся руки уронили одну обратно в коробочку. Две должно хватить. Давненько у меня не было никого ближе, чем бутылка рома, которыми завалена моя комната, да и самокрутки из не самого дешёвого, но достаточно дешёвого, что бы выходило дешевле сигарет, табака, пеплом от которых был усыпан мой балкон.
Вечер за день до свидания. Она пишет и назначает местом встречи. Метро Курская. Я был удивлен, ведь уже распланировал посиделки в антикафе, но, после недолгих раздумий согласился. Что-то приятное связывало мою память с этим местом. Я не помнил почти ничего, но что-то теплое кратковременным дождиком промелькнуло в голове.
День встречи. Внутреннее чувство важности события так и подбивало одеть что-то эстетичное, праздное, но переборов себя, согнув ничем не прикрытый скелет, влез в обычный наряд. Потертая зеленая куртка, что напоминала куртку лесничего. Рабочие штаны карго, которые искал по магазинам действительно несколько лет. Зеленые зимние ботинки, чем-то напоминавшие урезанную версию тимберлендов. Свитер, о котором мне всегда говорили, что он мне идет... Большой, бесформенный, серый, что свисал с меня напоминая кольчугу, черный рабочий шарф, облепленный кошачьим ворсом... Последний писк моды.
Приехал. Вечер. Станция метро. Квадратики застелили все ниже горизонта. Все как договорились. Ждал на станции. Решил написать. Прождав ещё пол часа без ответа, досконально изучив все клетки метрополитена, решил выйти на поверхность. Как я давно тут не был. Это то самое место. Вечерний свет красиво стелил по снегу, а мимо сновали, будто в бешеной сумасшедшей пляске, эти суетные людишки, до которых не было дело. Взгляд все время искал в толпе её, но ни слуху ни духу. Телефон, что вечно оказывался в моей руке тоже молчал. Вот он, вокзал, где было то KFC, в котором сидел томными вечерами. Но KFC больше не было. А там… Там впереди… Там была стена, полностью увешенная объявлениями, что бурным одеялом стелились по бело-зеленому забору с ромбиками, которым обожали обносить абсолютно все. Но что он ограждал там много лет назад так навсегда и останется для меня загадкой. А если идти вдоль забора до конца, выйдешь к магазинчику во дворе, где было можно дешево купить, стекло на телефон... А если свернуть в тоннель, то ТОЧНО. Выйдешь к прекрасному Визноводу. Там производили вино и закупоривали его в красивые зелёные бутылки... Когда-то давно, очень давно. Меня тогда еще не было... Я там бывал очень часто, но уже по другой причине. Там проводили художественные выставки… Искусство – единственный человек, который никогда меня не отталкивал.
Подойдя к забору... Тому месту, где в моей памяти был забор. Забора не обнаружил. Рядом с подвальным магазином, где ни раз покупал пиво в своей бурной молодости, красовался, словно списанный с старых американских фотографий забегаловок, новенький KFC. KFC был прекрасен. Вечерний фонарный свет выделял его по сравнению с остальной частью вселенной, в которой нам пришлось обитать. Словно оказался в Америке. Россию выдавали только грустные скромные черные зимние пуховики, что не редко встречаются вечерами около вокзала. Написал Даше. Написал, что девушки очень долго нет... И я не знаю, что делать. Даша предложила приехать... Но я все еще надеялся встретить эту приятную для меня особу....
Продолжение следует...