Запоздалый прохожий — поэт, пилигрим, изгой — сунув руки в карманы, ругает в сердцах судьбу.
А представь, если бог — он вообще ни при чем такой. Он сидел за дубовым столом, закусив губу.
И готовил подруге подарок на Новый год или вовсе на день Валентина, забыв про сон. Но увлёкся, наделал людей, города, и вот люди ходят, звонят по мобильным, стригут газон, собираются в отпуск, гоняют в ночи химер.
А представь, если бог —лоботряс, шутничок, чудак —
накануне с подругой поссорился, например.
И планету не смог подарить. Получилось так.
Одному бесприютно, тоскливо среди зимы. Просверлил пару дырок, небесных соседей зля. И от скуки стал смертным и маленьким — прямо мы. Повзрослела земля, стала очень большой земля. И земляне не ждали ни милости, ни суда. Заводили котов, убирали с утра постель.
А представь, если бог — он спустился такой сюда. Или свитер напялил, подпрыгнул. И полетел.
Поначалу понравилось богу, но не везде. Бог, естественно, тоже понравился. Но не всем.
Разучился гулять, к сожалению, по воде. Ткнул, зажмурившись, в список имён — оказалось Сэм.
Научился играть на гитаре. Конечно, блюз. Поглощал веселящее пойло. Конечно, ром. А когда из термометра вылез заветный плюс,
то фургончик купил, и на нем колесил с добром. Две татухи набил, проколол себе сдуру бровь. И любому, и каждому он говорил, шутя: посмотри-посмотри, в человеке растёт любовь. Брал аккорд на гитаре и ветер курил взатяг.
Если вдруг занесет в Амстердам, Орлеан, Мадрид, — а представь, что тебя занесет, дорогой ты мой —
растолкай полупьяного Сэмми, а то проспит. Разбуди окаянного Сэмми. Пора домой.
14.02.2022
Художник: Angus McEwan