Той, что утверждала, что чудеса существуют. С благодарностью.
Не успев открыть глаза, уже знаю: за окном – ровное серое небо, рассеянный свет пробивается сквозь лёгкие занавески, расцвечивая светлые стены розоватыми бликами.
Розоватыми? Откуда? Остатки сонной истомы слетают, будто и не было никогда, пол холодит босые ступни. Поджимаю пальцы, можно подумать, это поможет, но искать пушистые тапочки, за ночь убредшие с законного места куда-то вслед за котом – некогда, некогда, некогда. Потом.
Розовое – откуда? Окошко западное, рассвета из него не увидеть.
Ныряю за занавеску, небо – где?
С силой, так, что звякают стёкла, дёргаю шпингалет – он всегда заедает, – распахиваю створки... Туман. Такой густой, что, будь в руках кружка, зачерпнуть да выпить. Как молоко клубничное. Розовое – откуда?
Вглядываюсь, пытаясь разобрать источник странного цвета. Без толку. Перекидываю ногу через подоконник. Мгновенное колебание – пусть и первый этаж, и знаю, что внизу последняя, предзимняя космея и вообще мягкая травка, а всё ж не видно и боязно.
Решаюсь и прыгаю в плотную мглу, словно Иванушка в котёл с молоком. Туман вокруг закручивается водоворотиками, будто и впрямь кипит. А вдруг и в самом деле – как Иванушка? Ох, куда ж моложе-то, и так душа, как у младенца, и разума не больше – это ж надо додуматься, в одной футболке, босиком да в осеннее зябкое утро – со всего маху.
Бабье лето, конечно, потому и бабье, что тёплое, самое оно глупости делать, но будешь вот потом носом хлюпать простуженно... Или не буду? Туман-то – розовый! Значит, волшебный. Или...
Отогнав мысль вернуться и нырнуть под тёплое одеяло досыпать, осторожно – кактусы у меня в саду не растут, но мало ли – делаю шаг, другой...
Калитка едва различима в тумане, а впереди – розовое. Я знаю, там луг, но всё давно отцвело, разве что цикорий да всякая садовая флора никак не хотят поверить в осень.
Ещё шаг... Порыв ветра зябкой ладонью трогает плечи, сдувает на миг туман куда-то вбок.
Мотаю головой, откидывая упавшие на лицо волосы и не веря себе. Розовое, да. От края до края весь луг словно залит цветами. Длинные стебли, острые, будто светящиеся лепестки подступают к самым ногам. Первоцветы. Весеннее половодье осенью? Не бывает.
«Показалось», – думаю я, благо всё опять затянуло туманом.
«Не показалось», – спорит ветер, вновь бросая волосы мне в лицо.
Опять мотаю головой, уже раздражённо, в самом деле, что за игры такие? Что-то падает, не то заколка, не то очки, что-то слетело с меня. Но я не ношу ни заколок, ни очков. Шарю в пожухлой траве – ничего.
Погодите-ка, какая-такая трава? А первоцветы? Поднимаю голову. Туман молочно-серыми клубами колышется вокруг, временами сквозь прорехи виден пустой осенний луг. А... розовое? Где? Ох ты ж! Знаю, знаю, что упало. Последний раз машинально провожу рукой у ног – не найти, конечно. Розовые очки...
Разочарованно поворачиваю к дому. Ветер шаловливо подталкивает, снова треплет волосы, лезет мягкой лапой за шиворот футболки. Отмахиваюсь, перекидываю ногу через подоконник. Ныряю в постель.
Что-то мешает, щекочет шею, провожу рукой – гусеница, что ли? Нет. Цветок. Розовый, на длинном стебельке, с остренькими нежными лепестками. Маленькое чудо. Вспоминаю настырную мягкую лапу... Ветер, спасибо тебе. Теперь я знаю – чтобы увидеть чудо, розовые очки не нужны.
– Не нужны ведь, правда? – шепчу я, и от моего дыхания цветок рассыпается в морозную пыль.
Как же холодно. Отряхиваю ладони, зарываюсь поглубже под одеяло... и просыпаюсь.
В комнате сырая темень, молочно-серый туман за окном не даёт пробиться ни лучику света. Чудо?.. Розовые очки?.. Качаю головой и улыбаюсь. Нет, не бывает.
Рассказ опубликован на Синем сайте
Подписывайтесь на наш канал, оставляйте отзывы, ставьте палец вверх – вместе интереснее!
Свои произведения вы можете публиковать на Синем сайте , получить адекватную критику и найти читателей. Лучшие познают ДЗЕН!