Открыла дверь - запах обнял меня, укутал и поволок на кухню.
Сколько себя помню, здесь всегда так пахнет: печкой, сушеными травками, пудрой “Кармен”, огуречным кремом, борщом и уютом.
⠀
Прохожу на кухню.
- Привет, ба.
⠀
Бабушка как всегда стоит спиной к проходу и пыхтит над плитой:
- Борщ будешь? - не церемонясь на слова приветствия, наливает полную тарелку супа.
⠀
Сажусь на табурет в угол и поджимаю ноги.
- На вот, - сметана со шлепком летит в тарелку. - Жирненькая, не то, что у вас в городе.
⠀
Откуда-то на столе уже появилась буханка ароматного еще теплого хлеба с аппетитной корочкой. Я тут же надломила ее и запихала в рот.
⠀
- Вкусно, ба, очень вкусно.
⠀
Бабушка не отвечает, все также стоит спиной ко мне, но вижу - улыбается.
⠀
Отламываю еще горбушку, солю и натираю чесноком - сегодня же мне не целоваться. Ох… Тяжелые мысли придавливают меня с такой силой, что я с трудом сдерживаю съеденное.
⠀
Усилием воли вливаю в себя первую ложку борща, потом еще одну, и еще… Грусть отступает и сменяется сытой усталостью.
Глаза закрываются сами и я проваливаюсь в легкую безмятежную дрему.
⠀
- Уснула что ли? - бабушка по-прежнему не отходит от плиты, на которой шкварчит сало. - Подремли, я картошки нажарю.
⠀
Из забытья меня выводит запах картошки со шкварками, или выжирками, как называет их бабушка.
Целая тарелка дымится перед моим носом. И хотя после борща в животе уже не должно было остаться места, я чувствую, что захлебываюсь слюной.
А бабушка как бы между делом мечет на стол квашеную капустку, соленые огурчики и грузди в сметане.
⠀
По хозяйски оглядывает стол с разносолами и снова идет к плите.
⠀
Я подхожу сзади, обнимаю ее и утыкаюсь в мягкое, слово подушка плечо. Горячие слезы бесшумно скатываются с щеки и плюхаются на халат в цветочек.
-У меня будет ребенок, ба.
Рука бабушки на мгновение зависает в воздухе, а потом снова опускается крошить яблоки на пироги.
-А чё мать?
-Злиться... Из дому выгнала.
-Ну и дура.
Бабушка поворачивается ко мне и раскрывает руки. Вою белугой, уткнувшись в веснушчатую грудь. Бабушка молчит, гладит по голове, целует в макушку.
-Полно тебе рыдать, картошка стынет. тебе теперь за двоих питаться надо.
Я покорно принимаюсь за картошку, наваливаю в тарелку солений и начинаю энергично жевать.
А бабушка ныряет в подпол и извлекает оттуда бутыль с жидкостью темно-бордового цвета.
-Хотела на праздники открыть, да раз уж такой повод..
Пробка со звонким чпоком выходит из горлышка, и кухня наполняется новым для меня ароматом - спелых ягод, лета и взрослой жизни.
-Вина из черноплодки сделала, - гордо говорит бабушка и наливает кружку. - А тебе компот.
Потом мы долго сидели и болтали о том, как она переделает старую дедову комнату в спальню, что у нее еще с советских времен лежит отличная фланель на пеленки и что купит бабе Клаве шерсти на пинетки, потому что самой уже руки не те.
А я сижу, улыбаюсь и пропитываюсь запахом новой жизни, которую так боюсь, но которая уже стала частью меня и которую я обязательно полюблю.