В нашем ремесле должна быть открытой и светлой душа. Все мы — солдаты единого поля битвы по имени Поэзия. Огонь ее пепелит наши волосы, а свет ее обжигает наши души. //Валентин Сорокин//
*
Ах, этот просёлок рассветный!
Взглянуть – и вовек не забыть
деревни глухой, заповедной,
что канула в росную сныть,
паренья орла по-над кручею,
шеломов-стогов по жнивью,
реки с камышовой излучиной,
что в душу впадает мою.
Как мало для радости надо…
Как близок уже горизонт…
Но как же смотреть мне отрадно
на ливень берёзовых крон,
на этот просёлок рассветный,
который не в силах забыть.
Да разве осмелится сердце
себе самому изменить?
*
Старый дом на горе,
голубями поющие сени.
Как веками велось,
на божнице – Спасителя лик.
Здесь когда-то надеждой
так густо дышали сирени,
и созвездия счастья
плескал сквозь купавы родник.
На столе самовар,
бузиною начищен до блеска…
Жизнь, как день отцвела,
вечер выпит до дна.
По привычке рядком –
птицы райские на занавесках,
только нитки поблёкли,
а солнце затмила луна.
Старый дом, где слышны
по ночам моих пращуров речи…
Всё наследство –
три карточки да полинялый рушник.
Только нет им цены,
как навеки утраченной вещи…
А предать память сердца –
засыпать землёю родник.
*
Подслеповатый ветхий пятистенок,
источенные временем венцы.
А в роще на холме – погост предревний,
среди берёз замшелые голбцы.
По-прежнему всё, до былинки, просто…
В синапах зреют пенные меды,
После дождей, наладив лихо кросна,
льняное небо ткёт свои холсты.
Но не звенит парное о подойник,
валёк на омутке не говорит,
и не поёт коса зарёю в пойме:
ушли в луга Господни косари.
А разнотравье помнит дух коровий,
и детский гомон речкой не забыт.
Прислушайся к сакральному безмолвью:
так о минувшем русский дух скорбит.
Или о нас, о позабывших корни,
скорбит земля, что расточаем жизнь
в своих комфортах городских просторных,
что в радостях земных сыскали смысл?
Подслеповатый, ветхий пятистенок,
источенные временем венцы.
А в роще на холме погост предревний,
среди берёз замшелые голбцы.
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Грибанова Татьяна