Впереди виднелся город Мертвых. Я шла к нему темными и знакомыми улицам.
Знакомыми и в то же время чужими. Я старалась не смотреть по сторонам.
В закоулках улиц сна много страшного и непонятного. Напугавшись, можно проснуться раньше времени, а сегодня мне очень хотелось дойти до города Мертвых, чтобы отыскать там саму себя. Ту маленькую девочку, которая в пять лет побывала здесь и оставила кусочек души.
Кусочек души, что забрал себе город, в тот день, когда я утонула.
***
В тот жаркий летний день родители поехали на остров Сарпинский, навестить папиных родителей. Шли по берегу реки шумной компанией. Шутили, смеялись. А я, отстав, плелась позади и собирала лужи. Волга как раз спала, оставив глубокие впадины, заполненные водой.
В одну из них я и угодила.
А взрослые дальше идут. Отвлеклись, заговорились…
Тут маму, словно толкнул кто-то.
- Светка где? – закричала пронзительно, оглядывая берег.
Почему она кинулась именно в ту лужу, не знаю. Вытащив меня из воды, мама завыла. Как откачивали меня, кто спасал, не помнит. Единственное, что врезалось ей в память, так это мои глаза.
- Они были неживыми, - вспоминая тот случай, все время добавляет она и замолкает, не желая больше разговаривать.
***
А город Мертвых просто так не отпускает. Отметил меня. То ли он во мне остался, то частичка меня в нем затерялась. Но тогда я этого еще не понимала.
Закончились школьные годы чудесные, и началась взрослая жизнь. Всё некогда остановиться, да призадуматься. Некогда, некогда, некогда...
Лишь после тридцати лет заметила, часто снится один и тот же сон. Будто бреду по пустым улицам и подхожу к невидимой границе-черте. Знаю, что она есть, так как за ней город совсем другой. Тот же, но другой. Неживой…
И стоит там девочка лет пяти в мокром платье. Стоит босыми ногами в лужице, что с платья натекла и улыбается мне как знакомой. Я к ней, а она дымкой рассеивается и все дальше и дальше в странный город заманивает. Признала в малышке себя. Платье любимое, в красный горошек, угадала. Бантики белые на мокрых косичках. Вот и задалась вывести саму себя из неживого города. Но не получалось. Однажды даже удалось малышку за руку взять и подвести к черте, а как переступила ее, смотрю, пустоту ладонь сжимает. Нет никого.
Вот и сегодня, выглядывая малышку, я долго бродила по сумрачным улицам, но напрасно. Только ветер перекатывал по серому асфальту обрывки тетрадных листов исписанных знакомым почерком. Хотела было поймать один, но куда там.
Повернув обратно, увидела идущую навстречу молодую пару. Озираются, не поймут, где очутились. Заметно, что напуганы и растерянны очень.
«Муж с женой», - почему-то решила я.
Поравнявшись, мы разговорились.
- Домой возвращались, - начал рассказывать парень. – И тут такая ситуация на дороге образовалась, мы решили в сторону уйти. Рассчитывали, что только дверь помнем, но…
Не помним, как здесь оказались, - добавил он, оглянувшись.
- А где мы? – робко спросила его спутница.
- В городе Мертвых, - произнесла я тихо, но мой шепот прозвучал похлеще раската грома.
- Нет, нет, - замотала головой девушка. – Мы умерли? Нам же цыганка долгую жизнь нагадала! Как же так? Влад? – тормоша мужа, кричала она.
А тот словно окаменел.
- Нельзя нам умирать, - твердила девушка. – Только не сейчас! Влад, ну сделай же что-нибудь!
Держало их что-то на земле и крепко держало.
«Девочка, - пронеслось в голове. – У них маленькая дочка».
Долго еще причитала девушка, что им нельзя, что не сейчас…
Но с каждой минутой все дальше и дальше отдалялись они от земного. И постепенно успокоившись и смирившись, взялись за руки и отправились дальше. Я же, проводив пару взглядом, покинула город Мертвых.
Проснувшись и прокрутив в голове странный сон, позвонила мужу, дежурившему на сутках. Захотелось услышать родной голос и убедиться, что с ним все в порядке. И в конце разговора поинтересовалась, не было ли аварий сегодня ночью. Конечно же…
В эту ночь в районе Мамаева Кургана произошла авария, в результате которой погибла молодая пара. Погибли не по своей вине, хотели избежать столкновения, но случилось так, как случилось. У них осталась маленькая дочка.
После этого случая я перестала искать себя в городе Мертвых. Если там и осталась частичка души, то значит так надо. Сны стала записывать. Накопилась изрядная стопка тетрадок. Очень часто их перечитываю. Во всех снах таится смысл, который разматывается, словно клубок, стоит только потянуть за нитку.
Вещие, предупреждающие… разные…
Я верю в сны…
Кто-то подводит все под научную основу…
Но я верю, по ночам наша душа путешествует по вселенной и сталкивается с чем-то…
С чем? С какой-то информацией, с файлами чей-то памяти. Чужой памяти… А может и твоей собственной, но в другой жизни… А иногда влетает в чужие тела и чувствует эмоции другого человека. Кто ж ведает, чем она там занимается по ночам, наша душа…
Сновидения… Люди уже много лет ломают головы, что есть сновидения…
Но я считаю, что мы еще многого не знаем… А нам некогда узнавать себя…
Работа, заботы, бешеный ритм жизни… Все некогда, некогда, а потом и поздно.