На крыльях моих — зима, тяжёлая и дурная, она ножей слаще и их же острей, раскалит добела живущее в пустоте. Отражения мутные, пеленою подёрнут глаз: наблюдатель сломает фильтры. Кто-то скажет: «А у нас хорошо!» — и будет негромко убитым.
Там, где только война горит, остаётся о мире мечтать.
Представим: есть лес, я играю в нотной листве, витражи мне что облака, из окна видны лес и бескрайнее море. Точно знаю, правда, что его пока нет, слишком тихо пока для моря, а воды мои — ледники, пережили закаты и всходы, а теперь, гляди-ка, стали бронёй. Еловые ветки прячут святое.
Вот такие у нас походы. Пора возвращаться в берлогу, отложив мечту до весны.
Помнить,
что та
придёт.
И готовить отменный порох.
#история по картам #творчество современных поэтов