На самом деле я очень люблю хорошие жизненные истории, с крепкой, ярко выраженной моралью. Но что я в них не люблю, так это не менее ярко выраженную неправдоподобность, которая сводит на нет весь первоначальный замысел автора. И какая уж тут жизненность? Вот читаю на днях статью. 90-е годы, жил да был в маленьком рабочем поселке («превратившемся в деревню») слабый тщедушный паренек. Уже судя по тому, что поселок называют сразу деревней, а далее и просто деревней (не вспоминая, что это поселок, а на самом деле разница есть), я понял, что в рассказе будет полная каша. Что меня всегда не то чтобы озадачивало, а смешило, так это то, что своих героев в деревенские и поселковые «локации» помещают авторы, не бывавшие в деревнях/поселках даже в режиме «каникулы у бабушки». Как правило в таких рассказах ядреная чепуха, которую просто постыдился бы писать какой-нибудь, скажем, москвич, в детстве и юности катавшийся на лето к дедушке, допустим, в Сусанино Костромской губернии – черт, да в это