Трава по пояс, хоть косой коси,
Колоколов погибельные звоны...
Я знаю: скоро избы на Руси
Цениться будут так же, как иконы.
Заросший волок ещё помнит след
Сапожек детских, сшитых мне соседом.
Сапожек нет. Соседа тоже нет.
А дом мой есть... Но путь к нему неведом.
Судьба моя, обратно не зови!
Через года аукнется былое
Лишь искрой догорающей любви,
Воспоминаньем, смешанным с золою.