Знаете, раньше я это иначе понимала. «Любовь к себе»… В молодости мне казалось, что это что-то эгоистичное, вроде потакания своим слабостям. Ну, знаете, купить себе лишнюю кофточку или сказать: «Я сегодня устала, не буду ничего делать». А в последнее время, когда до пенсии рукой подать, я смотрю на это совершенно иначе.
Ты никогда не сидишь и не думаешь: «Ах, какая я замечательная, как я себя люблю!» Это было бы странно, правда? Это как любоваться своим отражением в луже вместо того, чтобы смотреть на небо.
Любовь к себе — это когда ты просыпаешься утром, и тебе не нужно сжиматься в комок от мысли, что сегодня опять будет давка в автобусе, хамоватая продавщица и куча нерешенных проблем. Это когда ты говоришь: «Стоп. А почему мне должно быть там некомфортно?»
Вот я, например, несколько лет назад поняла, что мне неуютно на моей кухне. Как-то темно, тесновато, вещи лежат не на своих местах. И я, вместо того чтобы терпеть («ну, как у всех»), взяла и поменяла занавески на ярко-оранжевые, купила кастрюльки и полотенца апельсинового цвета, переставила стол к окну. Сын тогда сказал: «Мам, ты что, с ума сошла? Такое все яркое!» А я поняла: я просто делаю мир вокруг себя — своим. Я делаю его удобным для себя.
И когда ты начинаешь этот неудобный, колючий, чужой мир раздвигать локтями, пододвигать, переставлять, как те стулья на кухне, чтобы было светло, — ты вдруг замечаешь, как он меняется. Соседка перестает хамить, потому что ты ей однажды просто улыбнулась и спросила про здоровье, не для галочки, а потому что тебе теперь хорошо, и ты можешь это тепло дарить.
Это же удивительно: как только перестаешь воевать с каждой мелочью и начинаешь просто обустраивать свою жизнь, этот самый грубый мир вдруг отвечает тебе взаимностью. Ты начинаешь замечать, какой красивый закат за твоим новым окном, какой вкусный чай в твоей любимой чашке, как приятно идти по улице, когда тебе не жмут туфли, потому что ты наконец-то выбросила старые и купила удобные, не дожидаясь, когда они разносятся до дыр.
И вот в этот момент ты понимаешь: та теплота, которую ты чувствуешь к этому миру — к этому листочку, к этому случайному прохожему, к этому солнечному зайчику на стене, — она и есть любовь. А раз ты это все создала, раз ты позволила себе это иметь, значит, ты любишь себя. Ты выбрала себя. Ты не стала терпеть дискомфорт до конца дней, ты сказала: «Я достойна того, чтобы мне было хорошо здесь и сейчас».
Так что да. Любовь к себе — это не самолюбование. Это когда внутри так тепло и уютно, что это тепло переливается через край и согревает всех вокруг. И мир, который раньше казался враждебным, вдруг становится любимым домом.
