Словно камень прибил к земле. В груди затянувшаяся дыра, будто после выстрела из дробовика с трёх метров. Прячешь шрам под тысячей одежд и боишься показать кому-то свои раны. Боишься быть непонятой и изгнанной. Боишься показать перемолотые в мясо плоть и душу. Не подпускаешь к себе никого. Отталкиваешь. И тайно мечтаешь встретить родного по духу человека. Человека, который поймёт все по взгляду. И ты это почувствуешь. Но ты лишь мечтаешь. Наяву не позволяешь себе открыться. Потому что знаешь, что происходит, когда ты оголяешь своё израненное тело. Знаешь. И боишься повторений. Не даёшь никому даже малейшего шанса. Не веришь, не надеешься, не ждёшь. Смотришь на людей и ничего не чувствуешь.
Но белый шум периодически прерывается всплеском теплоты к миру; благодарности за уроки и за силу, что теперь есть в тебе.
И, конечно же, ты мастерски владеешь маской беззаботного человека. В реальной жизни никто не узнает, что душа твоя воет. Для всех ты сильный, веселый. А ты боишься. Боишься, что тебя разоблачат. Что все узнают, что ты ранимый и беззащитный. И вот натягиваешь новую маску. Маску безразличия. Закрываешься в защитном бункере и сидишь там. Ты тонешь в своих же собственных мыслях. Тонешь и ждёшь спасательный круг. При этом не даёшь возможности хоть кому-то помочь тебе. Может, тебе просто нравится все это? Нравится чувствовать боль, что режет изнутри?
