Вот и всё. Вчера тебя сократили на работе, срок оплаты по кредитке уже вышел за две недели, хозяйка квартиры, которую ты снимал, позвала мужа и выкинула тебя за дверь, хотя ты умолял на коленях. Ты сидишь у подъезда, не зная куда идти, потому что у тебя больше нет дома. Все твои друзья - это коллеги по работе тут, в Москве, а с теми, что на родине, ты годами не поддерживал связь. Они и имени твоего не вспомнят. Ты - бездомный нарушитель карантина с сумкой вещей и разряженным телефоном. И в страшном сне не могло присниться.
Уехать тебе некуда, потому что квартиру в своей мухосрани ты продал после смерти родителей, а потом неудачно вложился в акции. Часть проел, часть просрал. Последняя ниточка - коллеги с работы. Ты идешь к макдональдсу, в надежде зарядить телефон и поймать халявный слабый вай-фай, но он закрыт. Телефон сел. Ты идешь в ломбард, чтобы скинуть всё, что имеешь, за пару тысяч. Ирония - скупщик повесил объявление, что скупка закрыта. Резонно - нет посетителей, авито перенасыщен товарами, денег на руках мало, трафика вещей не будет. Ты же маркетолог, ты же понимаешь как это работает. Только не понимаешь, как тебе дальше жить.
Идёшь по улице и боишься патруля. Временной прописки нет, режим самоизоляции нарушил, идти домой отказывается и несет чушь. Бродишь порядка 14 часов по улице, пытаясь найти место где зарядить телефон и поймать сеть, но их нет. На входе в метро стоят полицейские. Пытаешься подойти к прохожим, но они от тебя убегают, потому что ты без маски. У тебя нет денег на маску. И купить ее негде - ты спрашивал в двух аптеках, но там сказали, что всё кончилось. Подозреваешь, что если так всё будет продолжаться, то можешь заразиться коронавирусом. Уже представил свою смерть на теплотрассе с асфиксией - зажмурился, помотал головой.
Стемнело. Единственный твой плюс - ты неплохо знаешь город. Хочется есть. Появляются смешные мысли, типа выменять вещи на еду, продать мобильник каким-нибудь школьникам, но уже слишком поздно и на улице никого нет. Ноги выше щиколоток замерзли - купил джинсы с подворотами и короткие носки, теперь расплачиваешься. Заходишь в какой-то подъезд за жильцом, но тебя останавливает консьерж - врешь, что перепутал подъезд и уходишь, ведь тут тебе переночевать не дадут. Сидишь на детской площадке, раскачиваясь вперед-назад. Кто-то кричит с балкона: “Вали домой! Я сейчас полицию вызову и на ютуб тебя залью, пьянь!”. Злишься и кричишь в ответ, что тебе некуда идти, ты бездомный, но уходишь, разрывая ограничительные ленты.
“Вовремя” начинается дождь. Ты уже настолько устал шатаниями по району, что просто слушаешь гром и подставляешь лицо небу. Черт знает сколько грязи в московских осадках, но тебе уже всё равно. Ты думаешь о боге. Вспоминаешь, что за всю жизнь ни разу не сказал “господи, как же хорошо!”, только когда было очень плохо. Когда мама умерла, наверное. Кеды набрали воды, ты прикрываешь голову сумкой и идешь куда-то.
Видишь как шатающийся мужик “потрошит” мусорку у “Дикси”. Есть хочется, но тебе стыдно подойти, надеешься, что сможешь что-то сделать в ближайшее время с вещами. Но мыслей как исправить всё пока не появилось. Думаешь о том, что в мусорке можно уколоться об всякие шприцы, испачкаться об тухлятину, взяться за выброшенную “коронавирусную” маску. Желание есть усиливается, но мысль о мусорке выкидываешь из головы. Мужик достает что-то из бака, распаковывает и ест, сидя на тротуаре. Уходишь.
Вспоминаешь о различных соц.службах и волонтерских организациях. Ты попробуешь связаться с ними утром, потому что как найти офис наверняка не знаешь. Попробуешь попросить телефон у кого-то на звоночек, обратишься в полицию, найдешь способ зарядить телефон. Но сейчас тебе хочется просушиться, поесть, покурить и поспать. Мысли крутятся только вокруг этого, тупеешь как зомби. Навстречу идет субтильная фигура под фонарем - обращаешься с просьбой закурить, потому что курить хочется так же сильно, как и спать. Тебя оценивающе оглядывают - резонно, в прочем. А потом парень пытается вырвать твою сумку с плеча. Втягиваешься в борьбу, сон снимает как рукой, борешься, но не появляется мысли закричать. Шипиш - “Отдай, суч*ра! Там нет нихрена!” -, но парень не отпускает. На секунду он ослабляет хватку, ты падаешь на асфальт. Он падает на тебя и ты чувствуешь как кольнуло в районе паха, тело онемело, ты открываешь рот и глотаешь воздух. Потом колет в районе живота и груди, но уже не так больно, хоть и и чувствительно. Руки трясутся и отпускают сумку. Лежишь и трясешься в треморе на мокром асфальте, дыхания не хватает, а руки в красном шарят по твоим карманам, вынимают кредитку, паспорт и разряженный телефон. Слышишь удаляющийся бег, продолжая дергаться как под током. Мозг блокирует боль, но она новыми и новыми волнами накатывается и приводит в шок. Тело теплеет, будто под приятным душем. Пытаясь “скинуть” боль, поворачиваешься на бок. Все силы уходят на то, чтобы пытаться дышать. Постепенно засыпаешь. Уже не больно, не холодно, не влажно, не жарко. Вот и всё.
Утром тебя найдет дворник и давая показания следователю будет на ломаном русском причитать “какой малодой…” и цокать языком. Твоего убийцу найдут - он будет валяться в местном притоне, уколовшись в обмен на твои пожитки. Барыгу, которому он скинул вещи, так и не найдут: по твоим документам в микрофинансовой организации будет взято ещё три кредита. А тебя похоронят в безымянной могиле на общем кладбище под номером, но только чуть-чуть попозже: понимаешь, такая ситуация в стране, кризис. Но тебе это всё равно - каким ложиться в могилу, свежим или не очень. Тебе хотелось курить. Но теперь всё.
Поддержать проект и выход бумажного издания: https://www.donationalerts.com/r/kbbg
Видео по статье - https://youtu.be/WQGV1lsXgiE