Спасительное небытие длится недолго. Ну, я так думаю, что недолго. Ведь за хоть сколько-нибудь долгое время головная боль уменьшилась бы хоть на грамм, верно? Да и плечо стало бы саднить меньше. Но нет. Всё так же. Нет. Стоп. Не всё. Чё было с рукой-то? Чё за прикол, вообще?
Опять, протерев глаза руками, ни одна из которых не болит, приоткрываю как Вий веки и смотрю на свой на диво устойчивый бред словно сквозь амбразуру танка. На котором рация.
Бред всё тот же. И шум тачек в этом бреду всё так же не умолкает. Но теперь я инстинктивно прижимаюсь к шершавой серой стене, буквально раскатываюсь по ней как блин горелый, попутно удивляясь, какого мои обои вдруг стали шершавыми.
Правильность моих действий подтверждает пронёсшаяся в паре сантиметров от моих ног очередная тачка с обдолбанной музыкой, плевком прогремевшей из открытых окон.
Да что же это за нах, а? И раз уж это бред, то где тут тротуары для пешеходов, нах? Что за блинство, нах? И раз уж это мой личный бред, то мы и спросим прямо у него же: «Где тротуары, нах? Требую равных прав для пешеходов и укурков на тачках, ё!»
Мне кажется, что я ору эту белиберду громко, но почти не слышу сам себя. Но во сне это всегда так. А бред это что? Это тоже есть своеобразный сон. И он даже развивается, если назойливое мигание перед моим ошалелым взором можно назвать развитием.
Мигает табличка трепетного розового цвета. Табличка полупрозрачная, тачки и мрачный урбанистический пейзаж сквозь неё неплохо видны. Табличка окаймлена по периметру розочками. Эти розочки почему-то особенно выбешивают меня, и я плюю, стараясь попасть в самую крупную.
Так, стоп, Юрец, ты, кажись, теряешь контроль над собой. И потом, ты всё же не верблюд, не говоря уж о том, что вообще-то и так хочется пить, а в плевке ты добровольно теряешь жидкость, пусть и немного; сие есть крайне неразумно, Юрец. Желание хлебнуть водички радует меня. Значит, скоро проснусь.
У меня всегда так. В какой бы хлам я ни упился, если организм требует либо влить в себя жидкость, либо, пардон, наоборот, я всегда просыпаюсь как штык. От радостного предвкушения скорого пробуждения решаю напоследок прочесть ядовито-зелёный текст, что колышется на табличке.
«Ну что ж, дружочек! Ты отказался от множества прелестных перков, ты отказался от допзапаски и взял совсем немножечко бензина. Ты даже отказался от пулемёта ТТ, мать твою!
А посему ты получаешь звание идиотского придурка, что соответствует не только твоей полнейшей дисквалификации как полового гиганта и прочее, прочее, но и дисквалификации по всем остальным возможным и невозможным статьям.
А если совсем кратенько, то ты полный нуль по всем статьям и качествам, дружочек! Ах-ха-ха… Как жаль, как жаль…
Кстати, напоминаем, одну жизнь ты уже потратил!!! Осталось восемь, осталось восемь, осталось восемь. Ха-ха-ха!!! Смешно, правда?»
Не понял. Моргаю, тру глаза, но это дерьмо продолжает, подмигивая, висеть перед моими глазами.
-Вообще-то пулемёта ТТ в природе не существует, -непонятно зачем выдаю я, -а револьвер я взял…
Зачем и кому я это говорю, вернее, кричу, я не знаю. Но розовая табличка неожиданно отзывается светящимся фиолетовым текстом: «За внимательность и элементарную эрудицию игрок Гровецкий Юрий, двадцать пять лет, не женат, внебрачных детей не имеет, беспартийный, в связях, порочащих его, замечен неоднократно, получает уровень: первый; очки опыта: немного, ладно, пусть два, нет, очков опыта нету, нету, нету! Заработай их сначала, дебилоид!
Ха-ха! Правда, милая шуточка? Из предложенных перков означенный игрок по-прежнему располагает восемью жизнями, одна из коих, а именно жизнь с порядковым номером восемь, в настоящий момент времени висит на волоске. Ха-ха. Смешно, правда? Далее…»
Что далее, я не читаю, потому что в общий шум загазованной улицы, к которому я уже, можно сказать, привык, резко вклинивается противное шипение, словно ко всему прочему в мой бред заглянула на огонёк огромная змея. А змей я, кстати, боюсь. Но это огромный секрет. Юрий Гровецкий чувак бесстрашный, если чё.
Оглянувшись на мерзкое шипение, вижу бордовое нечто, какой-то колобок с отростками, стремительно и целенаправленно катящийся ко мне. высвечивает чёрными бархатными буквами теперь уже голубенькая табличка.«Это есть миленький ядовитенький самодвигающийся объектик, сокращённо мясо-моб, для своих мясо-мобчик сладенький», -любезно высвечивает чёрными бархатными буквами теперь уже голубенькая табличка.
Меня внезапно до костей пробирает жуткий первобытный страх вот перед этим вот… перед этим мясо-мобом, чёрт бы его побрал. Я разворачиваюсь и несусь как могу быстро по идиотской улице, сопровождаемый издевательскими сигналами тачек и неотстающим шипением.
Ох, ёу! На одном из поворотов чуть не вмазываюсь лбом в припаркованную тачку, шикарный чёрный лексус. Водительская дверца гостеприимно приоткрыта, приборная панель мигает как новогодняя ёлка, в замке зажигания ключ, сверкающий брелок которого слегка качается, словно говоря: «Двигай сюда, Юрец!»
Ну, вообще-то я, конечно, уважаю право собственности и всё такое, но не тогда, когда тебе в спину шипит нечто, нечто, что наводит на тебя ужас, нечто, от страха перед которым ты рискуешь потерять ум и разум. Дрожащими руками открываю дверцу, прыгаю на мягкое кожаное сиденье и даю по газам, мать твою!
Страх перед мясо-мобом настолько силён, что гонит меня всё дальше и дальше по улицам города из кошмаров. Мрачные небоскрёбы с чёрными окнами, тачки, из которых время от времени мне показывают оскорбляющие меня, Юрия Гровецкого, жесты, ну, вы поняли, какие, всё это проносится мимо просто фоном.
Потому что шипение не смолкает, мать его! В зеркало заднего вида я продолжаю видеть уродского мясо-моба! Мерзкое бордовое желе по-прежнему сосредоточенно катится именно за мной, не обращая внимания на прочих, именно за мной!
И я откуда-то знаю, что боль, которую он несёт, сильна настолько, что предыдущая моя история с рукой покажется мне аленькими цветочками на синем фоне, не более того. Да, блин, почему аленькими?
Да потому что передо мной опять табличка. В этот раз жёлтая. Солнечная такая, блин. В обрамлении аленьких цветочков, естественно. «Его надо уничтожить, дружок. Только так. Иначе никак. Смешно, правда?» Да что за ёпрст? Как представляет себе этот хренов табличный шутник уничтожение вот этого «шшшш…»? Как???
Так, стоп, Юрий Гровецкий, стопаря, пацан. Паника есть лучший друг вот таких вот мясо-мобов, ты об этом не слыхал разве?
«-Помните, товарищи бойцы, паника лучший друг врага. Запомнил, Гровецкий? -Так точно, товарищ прапорщик! Запомнил! Паника луч…, - Закрой язык Гровецкий! -Разрешите спросить, товарищ прапорщик, куда именно закрыть язык? -В задницу!!! Два наряда вне очереди!!! -Есть два наряда вне оч…, - Пять! Пять нарядов!!!»
Так. Так-так-так. Не снижая скорости, а даже и повышая её, косим глазом на соседнее сиденье, где что-то есть. Причём, появилось только что. А может, и было. Да нет, не было. Потому что отличный револьвер я бы заметил в любом состоянии.
О, блин, он прямо просится мне в руку. Вау, до чего ж приятная тяжесть-то! Давненько не грела мне руку и душу холодная гладкая сталь. Ёу! Родненький ты мой! И что же, я, Юрий Гровецкий, боец в запасе российской армии, испугаюсь какого-то чёрте что? Крепко держа твёрдой рукой вот такое вот чудо всех времён и народов? Ну уж нет!
Никогда Юрий Гровецкий не падал духом ни перед кем. Ни перед чем. Никогда. Только один орган Юрия падает иногда. Опадает. Редко. Когда уже просто больше не может. А теперь приспускаем на полном ходу, нет, не то, что вы подумали, вовсе нет.
Приспускаем стекло, короче, и разряжаем прямо в морду непонятно чего, а, вернее, прямо в середину шипящего чего-то, поскольку морды-то как таковой и нет, разряжаем всю обойму, кароч!
Вау… Ойё… Вот это ёпрстэ…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Уважаемые читатели, вашему вниманию был представлен отрывок из книги Мариэллы Вайз "Джаммир"
Книгу "Джаммир", а также другие произведения автора можно прочитать на литературном портале Литмаркет по ссылке ниже. Также книги автора можно найти и на портале Литнет, набрав в поисковой строке имя автора или название книги.
Приятного чтения!
#литература #юмор #фэнтези книги #развлечения #литрпг #рыбалка #егэ #высшее образование #вязание крючком