Говорят о тишине: «Тише воды, ниже травы». Но что может быть тише падающего снега! Вчера весь день падал снег, и как будто это он с небес принес тишину. И всякий звук только усиливал ее: петух заорал, ворона звала, дятел барабанил, сойка пела всеми голосами, но тишина от всего этого росла. Какая тишина, какая благодать!
Михаил Пришвин
* * *
Почти всю ночь искристая метель
плыла с холмов – среди печного дыма,
а ты была со мной – неповторима,
светла, как будто зимняя кудель
вокруг ветвей сплетённых и коры,
петардой гулко в полночь озарённой:
я знал тебя наивной и влюблённой,
смотрящей вдаль – сквозь склоны и дворы;
ты лишь на миг задерживала взгляд
на чём-то важном – в стылой карусели –
и, тень оставив в золотой метели,
мне отвечала что-то невпопад,
что я терялся в сполохах огня
твоих волос, светящихся от вспышек;
ведя в свой дом, среди духов и книжек
едва-едва спокойствие храня,
ты замирала, и, сметая снег
на половик, мы свечи зажигали
и говорили – о былом вначале,
затем родных, оставивших навек
мир, вспоминали… Впрочем, не о том
почти всегда в те дни мы говорили –
среди ночной взметнувшейся кадрили,
средь мишуры, засыпавшей твой дом:
метель ворчала, скрипы с чердака
и коридор, и стёкла оглашали;
и таял лёд, стекая на пол с шали,
и ветер где-то возле потолка
просился в дом, но было так всегда,
что для двоих и мрак наполнен светом,
и горе мигом видится при этом,
когда вдруг где-то в сумерках звезда
в глухом окне над бездною мелькнёт,
в печном огне вдруг отзовётся ль что-то
и мир наполнит зимняя дремота
иль вдруг на миг, встречая новый год,
душа взметнётся, как глубинный свет,
как роковой стремительный предвестник:
горит звезда, как будто медный крестик,
поёт метель, которой больше нет…
* * *
Земля моя, твой тонкий лист
Перед тобой всегда покорен –
В рассветной дымке колоколен
Иль в час, когда закат лучист
На куполах, на берегах,
На склонах, вздыбленных холмисто,
В полях, сияющих пречисто
И уносящих снежный прах.
О, пепел мой – мой вещий свет!
Его так много, он повсюду.
Сооружать ему запруду –
Напрасно петь второй куплет!
Но снова луч летит с небес,
Светил пронзая мириады,
А песни родины крылаты –
Для вас, холмы, мой дом, мой лес.
Tags: Поэзия Project: Наследник Author: Шендаков Андрей