Зимой приходит день, когда думаешь о весне. Причем спонтанно. У кого-то эту мысль вызывает капель, у кого-то страшно опасные глубокие проталины, просто рыхлый, мокрый, скомканный снег или просто взгляд на тени от лучей неутомимого солнца. Меня не окунула, бросила в весну сирень. Да-да, вот эта. В стеклянной банке. Из какого-то визита на дачу в ненастную погоду, когда мы едва добежали от электрички, промокли вместе с сиренью. И окунулись в сказку этого дымчатого загадочного цветка. И дрожали дальше, пока не закутались в пледы. Вспоминаешь свои встречи с сиренью – вдруг понимаешь, почему от нее сходил с ума подслеповатый Врубель. Помните, его "Сирень"(1900)? Сочетание в ней красок - неоново-розовых и фиолетовых колет глаза и это возмутительно с точки зрения канонов, Кусты разбушевались, собрались и звенят тысячью своих цветков. Но спасение в мистике образа, оказавшегося там, он таинственен. Если от Врубеля "отделаться легким испугом", простите за иронию, можно пойти погреться