Начало. История моего выбора
Вечер очередного дня, неизбежно наступающий на протяжении многих лет. Я иду со смены домой.
Кто я?
Сколько раз я задавала себе этот вопрос, оставляя его без ответа.
Мимо меня, разрывая вечернюю тоску и темень, с сиреной и синими огнями маяков летит скорая. Спешит.
Прохожие вздрогнув, оборачиваются на этот звук, понимая что где-то случилась беда и эту машину там очень ждут.
Ждут их... а не меня. Который год я уже не работаю на бригаде. Но до сих пор мне неудержимо хочется... остановиться и закричать этим людям, что я такая же как и те что пронеслись в скорой мимо нас.
Я тоже когда-то спешила на вызова, была нужным и незаменимым человеком в своем деле. И меня так же встречали с тревогой, страхом и мольбой о помощи. И я так же, принимая вызов, летела на "срочняки", пересчитывая светофоры. Хватала сумку с лекарствами, дефибрилятор, ЭКГ, кислород и забегала в квартиры, подьезды, общественные и рабочие места — в концентрат отчаяния и боли. Заглядывала в салоны смятых в авариях машин, в угасающие глаза, покидающих этот мир. Ловила первый взгляд, крик, дыхание, принятых мною новорожденных. Радовалась неуверенным и робким движениям к жизни тех, кому не дала уйти.
Кровь, крики, слезы, судороги, раны, роды, травмы, задыхи и сердца. Работа, жизнь, судьба.
Да и самих скоровиков болячки не обходят стороной. И вот еще вчера ты работал, а сегодня тебя самого, загибаюшегося и кричащего от боли, твои же коллеги везут в стационар.
И доктора, с которыми ты еще недавно обсуждал диагнозы, обьемы помощи, правильность госпитализации, уже лечат тебя в палате.
А на врачебной комиссии, куда ты попадаешь после стационара, на твой вопрос: «Вы же выпустите меня снова на бригаду? Ведь других же вы возвращали?», говорят: «Не сейчас. Давайте подождем полгода». Потом еще полгода, год. А время, как улитка, медленно ползет к не известному барьеру.
И ты со временем, все понимая, перестаешь их спрашивать, ждать, надеяться.
И вот ты уже сидишь за столом, на подстанции, занимаешься анализом медицинских карт. И испытываешь стресс, ломку. Потому что еще недавно делала все то, о чем теперь только читаю в картах вызовов своих коллег.
Печально и необратимо.
И вспоминается мне 17-летняя девочка, окончившая школу и поступившая в медучилище.
Бесконечные часы теории. Потом практика: педиатрическое отделение, неврологическое, терапия — все это не цепляет. И вот практика на скорой, где меня начинает затягивать этот кочевой образ жизни, наполненный экстримом, непредсказуемостью ситуаций. Моя бригада, о жизни которой , работая сутками, днями или ночами вместе, порой знаешь больше чем о своей семье.
Свой путь в профессии начинаю не одна, рядом стоит наставник. Начинаются рабочие будни, и я как герой известной комедии отвечаю на его вопросы:
— Кто хочет научится ставить капельницу?
— Я.
— Кто хочет научится работать мешком Амбу?
— Я.
— Кто хочет научится делать перевязки?
— Я.
Я, Я, Я... Я нашла себя!
И при известных минусах этой работы, начинаю понимать и любить ее.
Потом, решив что стала вполне самостоятельной профессиональной единицей, сажусь работать первым работником на бригаду.
Спустя какое-то время мне на выучку дают молодого, начинающего желторотика. И учишь его всему, что знаешь сам. Потихоньку из его глаз пропадают испуг и паника. И понимаешь, что подготовил себе отличного напарника.
Но бдительный старший фельдшер тут же забирает его от тебя и ставит работать самостоятельно ) А тебе дают очередного новичка...
Круговорот жизни на скорой. И вдруг выпадаешь из этой обоймы. И уже тебя не касаются срочные вызова, доезды, пополнения укладок, соблюдние санэпидрежима. И уже не нужно таскать тяжелые сумки, аппаратуру, носилки.
Одним словом — то о чем ты всегда мечтал, работая на линейной бригаде.
Вечер очередного дня, наступающий на протяжении многих лет, из года в год. И я иду со смены домой. Мимо меня, разрывая вечернюю тоску и темень, с сиреной с синими огнями маяков летит скорая. И где-то ее очень ждут.
Итак, кто я? У меня есть ответ на этот вопрос. Я — ФЕЛЬДШЕР СКОРОЙ ПОМОЩИ!🚑🚑🚑🚑