Осыпанная листва в перемешку с грязью освещается лишь тусклыми серыми лучами сквозь нагромождённое серое небо. Это такой январь на Севере Кавказа. Люди в поисках места где сесть проползают мимо с согнутой спиной, снуются как будто вечно ищут под ногами потерянную кем-то купюру. Остановки забиты теми, для кого единственным счастьем стало занять место на переднем сидении в маршрутке. Их всех не развеселил новый год. Ни один салат не сделает их счастливее. Ни один переодетый псевдоартист в костюме деда мороза не заставит верить их в сказку. Они забыты. Своими мечтами. Собой. Они потеряны и уже даже не верят. Так выглядит глубинка. Провинция.
Стоишь дрожишь на холоде и чуть не плачешь. На тебя со всех сторон уставились разноцветные вывески банков и магазинов. Туристическое агенство за спиной обклееное выцвевшими картинками с видами которых глаза этих людей никогда не встретят. Всё дышит тяжестью.
Прогуливаться и задерживаться в местах где на улыбку и смех оборачиваются с призрением пешеходы страшно. Каждый выглядит максимально так, чтобы не было поводов к нему подойти. Вспоминаешь, что улыбки тут в большом количестве видел только летом. Когда из своих нор выбиралась молодёж. Боже дай этим местам поводы для радости. Посели хоть какую-то надежду на завтра. Пусть солнце наведываясь сюда будет давать слихвой. А я. А я приезжаю сюда, забрать у этих мест боль. Пусть не всю. Оставлю все это на бумаге. Это спасает.
09.01.2022 19.00
