Написанно 06.01.2022 в 18:15

Дым за окном много дыма, я не повторимо опять натыкаюсь на камни Акима и вспоминая все прошлые зимы сочиняю прозу в стихах.
Я даже не знаю как неутомимо бежит это время, куда эта сила нас занесёт.
Что от Египта и до Карифа управляет жизнями мнимо, где наша воля, где мы.
Шесть красных огней, на башне в полоску, бегут по небу облака.
Начинаю.

Вторник.
Пустой день.
Среда.
Два пустых дня.
Четверг.
Задумался - зачем все и всегда оценивать?
Зачем, если оценка никогда не бывает объективной?
Все преуменьшается и преувеличивается.
Достижения преуменьшаются, сводясь на нет и превращаясь в ошибки.
Ошибки преувеличиваются и раздуваются до (не придумал до чего).
Пятница.
Да хотелось бы выпить. Выпить без похмелья, в отличном месте, не заботясь о деньгах, встретить прекрасную девушку или пообщаться в хорошей компании друзей. Пройтись. И вечер не должен кончаться, усталость не должна приходить,
а сон пусть будет спасеньем.
(Все не так)
Суббота.
Здесь кажется пахнет каким то стилем.
Воскресенье.
Зачем я вам?
Неделя.
Один день.
Два дня.
Три дня.
Четыре дня.
Пять дней.
Все постепенно меняется. Даже формы слова. Значит и жизнь.
Месяц.
Это тупик этого стиля. Давайте пройдём дальше.



Мне нравиться начинать с обобщений - каждый - день, раз, разговор; все - люди, мысли, слова; постоянно - одно и тоже, они, он, она;
Обобщив, все возводиться в степень, становиться наглядней и понятнее. Только это не правда. Мы отлично понимаем ложь и совсем не понимаем правды(ещё одно обобщение).
Я постоянно что-то ищу и не могу найти. Сегодня слушал астролога, он рассказывал про мой день рождения. Там было много слов о том какой я(из-за того что родился в этот день) творческий, но поверхностный, каким могу быть, но не буду,
потому что баланс не достижим. Хочу глас сверху - ты тот то, живи с этим. Кому-то это покажется ужасными рамками в которые загонять никого нельзя. Но именно находясь в рамках, хочется всех обмануть, перехитрить, переиграть и в рамках сделать то -
чего делать нельзя, то для чего именно эти рамки и возводились, пользуясь всеми условиями и принимая их сотворить это самое - то от чего эти рамки и должны были оградить и только от этого, а от всего остального ограждали случайно, но
не менять же рамки!(прочитать дважды для лучшего понимания)
Так вот, поверхностность, человек наброска, но не рисунка. Я же выразил двумя предложениями все что что хотел. Я не смогу написать книгу сейчас. Я смог! Я считаю - я смог! Вот чётко и понятно - гениальная мысль.
Или её надо придумать, пожевать, а потом выплюнув размазать на двести тире восемьсот страниц истории о каких-то людях, где она будет в глубоком подтексте и увидят её единицы, благо потом расскажут о том что увидели другим и другие начнут говорить
что сразу это видели. Так вот - мысль, она гениальна когда? Когда её некто признанный обществом достойный так оценил? Когда ещё думали много десятков лет или что?
Почему я вас спрашиваю - стихотворение, порыв души человек внезапно теряет всю свою ценность из-за лишнего, не поэтичного слова, которое добавлено чисто для ритма и все. Почему оно больше не считается? Почему создатель оного более не поэт?
Просто так не считается?
Не выстраданное не любится?
Не скуренное не дышится?
Не хочется мне, совсем не хочется.

Соня, привет. Я ведь сел писать чтобы что-то поделать, но верю и знаю ты прочитаешь. Мне жаль что я тогда не смог, не сел, не написал десять страниц. Ты знала что я не люблю писать числа цифрами?
Что-то дергает меня. Внутри бьётся, клокочет, спешит. Хочу вставать и делать, делать и бежать, бежать и приходить, приходить и находиться. В той комнате что поезда метро считает, невзгод погоды не видать, в окно с полосками взирать и коротать свой век.



Полоса не в меду.

Окно. Пятна. Судьба человека. Застенки квартиры. Интересно было бы писать по слову. То есть одно слово и таких одно предложение - это начало. Потом два слова - таких два предложения и так далее. Но не буду, этот приём не очень заметен
да и ценности тексту не прибавит.
На полу линолеум под ламинат. На кружке застыли засахаренные капли кофе и чая. Старая батарея.


Дайте мне рамки. Без них пока все.