Средний.

Дым за окном много дыма, я не повторимо опять натыкаюсь на камни Акима и вспоминая все прошлые зимы сочиняю прозу в стихах. Я даже не знаю как неутомимо бежит это время, куда эта сила нас занесёт. Что от Египта и до Карифа управляет жизнями мнимо, где наша воля, где мы. Шесть красных огней, на башне в полоску, бегут по небу облака. Начинаю. Вторник. Пустой день. Среда. Два пустых дня. Четверг. Задумался - зачем все и всегда оценивать? Зачем, если оценка никогда не бывает объективной? Все преуменьшается и преувеличивается. Достижения преуменьшаются, сводясь на нет и превращаясь в ошибки. Ошибки преувеличиваются и раздуваются до (не придумал до чего)...

Я проснулся. Часов восемь утра. Тридцатое декабря. Кругом темень. Голова тяжела. Голову мучает мысль "сходи проверь". Судорожно шарю под подушкой телефон, включаю, свет бьёт в глаза, они заболели. Через десять секунд пробую ещё раз...

Поскольку труд облагородил обезьяну А я все так же слеп и глуп То звуки для меня потеха А музыку я не очень люблю