Крыша тридцать шестого дома (а это была тогда, между прочим, одна из немногих многоэтажек в округе) никогда не запиралась летом, поэтому Роме было в радость торчать тут пока совсем не наступит глубокая ночь, придёт ленивой поступью чёрной кошки. Пока не зажгут в одном из окон элеватора нарколыги свет, они там варят меф. Пока не погаснет последнее окно в соседней многоэтажке, там живет уставший от жизни мент. Четкого ориентира у него не было.
У него тут и махровый плед, и в голове бред, и раскладушка дедова тут, скрипучая, наверняка о его половой жизни знал если не весь дом, то добрая часть от лукавых говорливых соседей. Он пошарил по карманам в поисках зажигалки, но нашёл только смелость в карманах пустых и знание о лжи историй масс в вписанных рассказах чеков магазинов. Не новость, как и то, что не бывает независимых СМИ.
Он вот сегодня читал о том, как Ленин ради забавы прикладом проламывал зайцам черепа. И на этого человека до сих пор ссылается и уповает страна, он лежит в мавзолее, как гимн и герб — символ, а Сталин? Как за дело, не ради смеха, а деспотом поминаемый, так все — табуированная тема, замолчи Рома, у тебя тоже родственники погибли в ГУЛАГЕ. Вообще-то нет.
Не смог ему учитель общества и права объяснить, где та грань, которая отделяет добро от зла. Ложь от лукавства. Ложь от правды. Может, и нет никакого добра, его, может, просто придумали люди, чтобы не говорить о зле, не слышать зла, не видеть зла? Придумали и верят.
Потому что должно случаться среди чёрной серости что-то хорошее.
К бабке идти не хотелось, она бы бухтела и давилась корвалолом, поправляя чёрный платок, пока он курил на балконе. Да и не надо. Она думает, что он дома, а дома думают, что он у неё. Случайность, победившая мир.
Те пара стаканов блейзера со дня рождения Илюхи давно уже выветрились, остались только скрип костей и осколки бутылки в бронхах. Совсем близким кажется Фатинский залив. А ещё раньше он казался ему морем.
— Первая встречная люби меня вечно!.. Люби меня вечно! Люби! — орал Рома с крыши до хрипоты и сорванного голоса, смеясь заливисто, аккомпанируя себе воображаемой гитарой. Так не бывает, уж он-то знает.
— Не ори, придурок! Ничего ты не знаешь, — лениво отозвался с балкона парень, но, быстро докурив, сказал что-то о том, что любовь вообще-то бывает.
Ромка хотел с ним поспорить, как он умел, до кровавых соплей, но тот закрыл балконную дверь и ушёл досматривать цветные сны.
В этот раз почему-то дверь оказалась закрыта, хотя он кое-как все же поднялся по ржавой от времени лестнице наверх, но долго долбил крышку, пока не стёр в кровь кожу рук на костяшках и ладонях. Видимо, взрослых не пускают в мир детских несбывшихся мечт.
— Придурок, видишь, не открывают тебе. Че, в любовь что ли поверил? А поздно. Не живет она тут больше.
#отношения #рассказ #история #чувства #любовь #эмоции #эмоции и чувства