Мы похожи на листья -
Желтого и ярко-красного цвета.
Мы похожи на листья,
Мы так же не знаем ответа
Ни на один безумный вопрос -
И зачем мы упали,
И за что мы пропали...
«Ах, как жаль, что нету папирос».
* * *
Я стал узнавать себя в героях различных книг.
Раньше я думал, что так наступает старость,
Но все оказалось немного иначе – просто усталость,
Не отпускающая ни на миг,
И изредка – крик,
И боль, и тоска, и жалость.
И иногда что-то с запахом странным – возможно, вино.
Ранил меня мой талисман – как это смешно.
И дальняя дорога, что будет когда-нибудь -
Всего лишь неверный, изменчивый путь.
Судьба и дорога изменят, но будет всегда верна
Желтая пятнистая луна.
Предскажи мне, расскажи мне мою жизнь и мою смерть -
Эту сказку, старую, как солнце и звезды,
Как зима и осень, как смех и слезы,
Как киты, что держат
Земную твердь, как я и ты,
Как открытая к черному свету дверь.
Они долго и счастливо жили,
Попав друг к другу в плен,
Они верно и крепко любили,
И умерли в один день.
Они умерли. Сумерки. Их закопали, зарыли, забыли в пыли,
Их могилы быльем поросли.
Забудем все, что было,
Напишем новые гимны -
Их смоют летние ливни.
Забудем все, что было,
Оставим все, что осталось,
И нас успокоит усталость.
Не нужно цветов и женщин,
Не надо вина и хлеба -
Не надо, ведь неба не было,
И она никогда не любила.
Не плачь – она просто убила
Тебя. И не больше, не меньше.
Знаешь ли ты, что снег – это обман?
Веришь ли ты, что туман – это только туман?
Он не имеет формы,
И потому он прост,
И что бы ты ни спросил -
Он не ответит на вопрос.
А в далеком снежном поле
Ветер то ли плачет, то ли
Песни поет -
Он не знает нот,
Он не помнит слов,
Он не видит снов,
Он один на целом свете,
Ведь он – всего лишь снежный ветер.
И снова – одиночество и вечная усталость,
Что долго укрывалась под чужими именами -
Любовь, и Грусть, и Смех, и Лед, и Пламя,
И незаметно вкрадчиво подкралась,
И здесь вдруг навсегда осталась.
И натощак тоску не закурить,
И значит, остается просто жить. Просто. Жить.
* * *
Скучно нынче и холодно,
Холодно жить на свете.
Мы с тобою - как листья,
И нас собирает ветер.
Он унесет нас к мусорным кучам,
Закрывающим горизонт,
А после, украв у кого-нибудь зонт,
Вознесет его к низким тучам,
Поиграет - и бросит.
