Поэтами рождаются.
В России, поэт это всегда, некая неизвестная величина замкнутая в своем личном пространстве. Это человек живущий своим внутренним миром, понятным только ему самому, воспринимающий мир внешний, как необходимость, которая дана ему жизнью.
Андрей Никитин, русский поэт. Поэт, стихи которого, до недавнего времени нельзя было прочесть в литературных изданьях, но его имя, особенно последнее время стало появляться в интернет - пространстве. Какое-то время он подписывался литературным псевдонимом Андрей Тин.
О чем пишет Андрей Никитин, что его волнует? Свои стихи он обозначает как стихи философские. Он считает, что мир в его многообразии, это философия. Философией являются поступки, взгляды, любовь, события, дальние миры , религия. Его творчество - это его внутренний мир, соприкасающийся с некими обстоятельствами его жизненного пути, в конце которого, как ему представляется, есть некая вероятность начала, другого, отличного от существующего, где непременно, он встретит тех кто ему был так дорог в мире сегодняшним: Мама, Папа, Сестра Танечка, его собаки, особенно любимая им собака Умка.
Он переживает о том, что происходит с его страной, родными и близким, он видит ту боль которая, которая охватила её, он жалеет о том, что мир в котором он родился, бесследно исчезает. На его руинах вырастает нечто непонятно, отвратительное и чуждое ему. И он все плотнее и плотнее затягивает занавески на окнах своей квартиры и оставляет для общения с внешним миром, лишь тоненькие невидимые волны интернета.
Снегири, воробьи и синицы
Посвящаю моим дорогим .
Снегири, воробьи и синицы,
За окном,
Снег кружит и резвится ,
Рвется в дом.
А в печи огоньками да искрами-
Красота,
И ракеты летят в телевизоре,
К Сказкам сна.
А на кухне Отец , сигареточка,
Прима.
И печет пирожки, моя Мамочка,
Римма.
А еще поросёнок,
Борька,
Он на мясо, дружок,
Горько...
***
Снегири, воробьи и синицы,
За окном.
Снег кружит и резвится ,
Рвется в дом.
Рабы
Мы растоптаны жизнью и участь - неволя,
Мы не видели счастья, сполна выпив горя.
Нас несет по просторам вселенной ветрами,
Мы все это придумали,милые, сами.
Мы привыкли молиться богам, от сохи,
И мечтаем построить Мечту, из трухи.
Иссеченную до крови, Нашу Страну,
Мы отдали на вечно Судьбе –Пахану.
И в нас мечется раб, со свободной душою,
И мы видим просвет, только там, за горою.
И нам сняться канавы, а в них, наши тела,
Нас туда побросали…, да и…, все дела.
18.02.2020
Мы живем в этом мире как гости
Мы живем в этом мире как гости,
Лишь умрем, и останутся кости .
Будут выброшены фотографии,
Где друзей закадычных объятия.
Наши жизни, конечно, забудутся,
А мечты, испарившись, не сбудутся.
Когда время пройдёт, что останется?
Только кости - вот так получается.
Я шагами мерию
А сегодня пасмурно и не хватает света,
И нет привычного, голубого рассвета,
По окну струйками катиться дождь,
А в душе, напряженная, мелкая дрожь.
Я шагами мерию половицы пола,
И пишу стихи до начала шестого,
А потом тихонько, чтоб никто не заметил,
Выхожу на крыльцо, с молоком в пакете.
И лакают пища и котята, и кошка,
И бежит к молоку, чуть заметная блошка,
И прижалась к колену овчарочка Умка,
У неё о еде есть резонная думка.
Я уставший поэт, я ложусь на диван,
Понимая, стихи, это грусть и обман обман.
20.10.2020 в 6:18.
Лучик
Под тихой поступью дождя струятся сны волшебных линий,
И с нежным шёпотом «Нельзя», в окно прокрался лучик синий,
Пройдя меж стулом и столом, скользнул на угол одеяла,
И пробежался по строке, мной переставленной в начало.
Затем исчез и вновь возник, блеснув в зеркальном отраженьи,
Рисуя, чей-то, милый лик, и свеч столетнее горенье,
Украдкой осветил диван, собачий хвост, живот и лапы,
И чёрный, чуть сопящий нос, на карте, краешек Европы.
Уставившись в входную дверь, решил, что слишком утомился,
В пол оборота обернувшись, коснулся, вдруг моей руки,
Затем, в ведре воды напился, оставив тонкие круги…,
Сверкнул, и мигом удалился, растаяв в золотой пыли.
4 августа 2021 8:17
