- ...ну что... месье... – он смотрит на меня с презрением, - лес-то вообще видел?
Киваю:
- Видел... на фотках.
- Ой, молодец какой, прям талант... Ну, если на фотках видел, то, конечно, в лесу не заплутаешь, всех поймаешь... месье...
Хочу спросить, кого всех, не спрашиваю, спину обдает неприятным холодком, и понимаю, что это не от зимнего ветерка, чуть колышущего верхушки берез. Припоминаю хоть что-нибудь, если в полдень встать спиной к муравейнику... нет, не то... луна растет на северной стороне дерева, солнце на южной... опять не то... у отдельно стоящего дерева... где оно, в лесу, это отдельно стоящее дерево, то-то и оно, что нигде...
Жду, что он объяснит еще хоть что-нибудь, он ничего не объясняет, хмуро кивает:
Пойдем.
Иду за ним куда-то в никуда, черт, а почему дорог нет, меня никто не предупредил, что дорог не будет, и проваливайся в этом снегу, как хочешь, и иди туда, не знаю, куда, ищи то, не знаю, что... Марк Четыре По Одиннадцать ведет меня в глубину леса, поигрывая топором. Думаю, когда он развернется и зарубит меня этим топором, принесет жертву кому-то неведомому. Снова хочу спросить, почему Марк Четыре По Одиннадцать, почему он так представился, Марк 11 11 11 11, что это значит. Почему-то не спрашиваю, почему-то мне кажется, что стыдно в мои-то годы не знать про четыре одиннадцать, позор-позор. Он вот не постеснялся, когда я представился, тут же насторожился:
- Француз, что ли? Де Ноэль...
- Ага... француз.
- А Буш почему?
- Ну... потому что Буш.
И стыдно, что сам не знаю, почему я Буш де Ноэль, а может, он вот тоже не знает, почему он Марк 11 11 11 11, а я спрашивать буду... Вспоминаю какие-то евангелия, которых никогда не читал, от Марка, которого тоже никогда не читал, какой-нибудь стих под номером 11.11.11.11, которого я никогда в жизни в глаза не видел. Холодок подступает, уже жалею, что не оделся потеплее, проваливаюсь в снег, понимаю, что в выборе обуви тоже ошибся...
- Ну а вообще, месье Ноэль... какие традиции-то знаешь?
- Ну, я лично знаком с господином Адвентом...
- С господином Адвентом кто только не знаком...
- Еще Пай Натала знаю.
- А он что?
- Он подарки детям в ботинки кладет.
- Гхм... любопытно. А еще?
- Что-то слышал про греческую лодку...
- А она что делает?
- А ею украшают дом на Рождество... Еще что-то слышал о ведьме Бефане...
- Да, мы с ней старые знакомые... Ну, понимаешь же, месье, что это только крохотная доля всех традиций?
- Разумеется...
- Теперь понимаешь, зачем мы идем в лес? – Марк снова многозначительно поигрывает топором, мне снова не по себе.
- Э... не совсем.
- Ну а как понимаете?
Признаюсь:
- Никак...
- Эх, месье, месье... Обычаи, месье, обычаи...
- Вы... ищете обычаи?
- В точку, месье, в точку. Обычаи... милые рождественские обычаи... мы привыкли считать их милыми... знали бы вы, что только не встретишь в лесу... Древние обряды, от которых кровь стынет в жилах...
Откашливаюсь:
- Ну, насколько я помню, они давно вымерли...
- ...плохо же вы знаете обычаи, друг мой...
- Вы хотите сказать... они еще остались?
Подозреваю, что да... к сожалению...
Снова многозначительно поигрывает топором, ведет меня в глубину леса. Снова думаю, когда он зарубит меня в лесной глуши...
- Ч-ш-ш-ш!
Марк замирает, прислушивается, показывает куда-то в пустоту, хоть убей, ничего не вижу, а ведь убьет, как пить дать убьет...
- Вот... гляди...
Вижу за деревьями что-то сияющее, тонкое, полупрозрачное, полупризрачное, скользит, подсвечивая тончайшие ветви...
- Лючия... – шепчу я восторженно, - Лючия...
- Ну-ну, полюбовались, и хватит, не туда вы смотрите, вон, вон, левее...
Смотрю левее, снова хочу сказать, что ничего не вижу, спохватываюсь, это еще что, быть не может... показалось... нет, не показалось, точно, никаких сомнений, женщина стоит в домашнем переднике, дети вокруг неё бегают, связывают, связывают...
- Эт-то ш-што т-такое, а ну прекратить! – выхватываю у Марка топор, бросаюсь на поляну, дети с визгом разбегаются во все стороны, визг молнией взлетает на дерево, прячется там.
- Вы... вы... – женщина возмущенно смотрит на меня, - да как вы... да как вы смеете?
- Не бойтесь, сударыня, я спасу вас...
- Уйдите... уйдите прочь!
- Я спасу вас...
- Вы... вы моих детей распугали, да как вам не совестно?
- Но они же хотели расправиться с вами... они вас связывали...
- Да что за идиот такой, полено оно и есть полено! – над ухом взрывается голос Марка, - ох, простите его, непутевого, ну не дал Бог ума, не дал, полено, оно полено и есть...
- Почему... полено?
- Так я только сейчас вспомнил, Буш де Ноэль, это же рождественское полено...
- П-полено?
- Ну да... в глубокой древности в дом приносили полено, поливали его маслом и вином, потом сжигали... А потом когда камины и очаги канули в Лету, люди стали печь торт в виде полена... Буш де Ноэль... эх, полено, оно полено и есть, это же Сербия!
- Сербия? – изумленно смотрю на женщину, к которой снова подбираются дети.
- Сербия... у них там принято под Новый Год сначала родители детей связывают, дети им подарки дарят, потом наоборот, связанные родители от детей откупаются... ты осторожнее давай, месье, так и не ровен час угробить кого... Вы уж простите, пани, полено он полен есть... ну пойдем, тут-то мы еще ничего не найдем, здесь-то еще цивилизованные обычаи, а вот дальше...
Идем, проваливаемся в снег, пытаюсь представить, что там может быть дальше, какие безумные кровавые ритуалы прошлого...
- Это же из-за них даже в лес зайти нельзя, только по опушкам шаримся, а дальше ни-ни... Жуткие ритуалы... наши далекие предки, веришь ли, у них еще даже нет разума... Ч-ш-ш...
Снова настораживаюсь, снова смотрю в черно-белый лабиринт леса, раскидистая ёлка тоже кажется черной – и вздрагиваю, когда вижу висящий на ветке кусок мяса...
- Ну чего испугался, небо с овчинку показалось?
- Это... что?
- Обычай, месье ты наш дорогой... обычай...
Обы...
Да... оставлять подношения духам, вешать на деревья еду... Если интересно, могу рассказать, какие твари от этого обычая пошли...
- Интересно... еще как...
- Перво-наперво, я тут видел обычай, который вместо мяса на ёлку моченые яблоки вешает...
- Моченые?
- Ну да, мочат их, чтобы на зиму сохранились... А потом смотрю, у обычая этого обыченок есть, оказывается... А обыченок на ветки уже не яблоки вешает, а стеклянные шары...
- Удивительно...
- ...от этого обычая с мясом на ветках много всяких еще пошло... вот, например, обычай есть на Рождество в лес идут, птиц кормят, зверье всякое... ну а что, понятно же, все, что на дерево повесят, птицы-звери съедят... Еще от него обычай пошел, люд под елку приходят, поарками обмениваются... Только это такие обычаи, мирные, безобидные... Но от него и другие обычаи пошли, куда страшнее...
Марк уходит дальше быстрым шагом, не поспеваю за ним, чувствую, что больше нет сил. И откуда они берутся, спрашивается, когда я слышу крик Марка, что там с ним, бегу со всех ног, проваливаюсь в зиму, выволакиваю себя из белой пелены, вижу огромную елку, есть, отдельно стоящее дерево, вспомнить бы еще, с какой стороны у него должен быть муравейник, а с какой компас...
Марк отбивается от кого-то невидимого, неведомого, бросаюсь на помощь, понять бы еще, чем помогать, на кого он там машет топором, или себя зарубить пытается, ух, ты, ничего себе, вот черт... Бросаюсь на Марка, валю его в снег, сжимаю топор, пусти-пусти-пусти, сам не понимаю, как топор оказывается у меня в руке, замахиваюсь на что-то темное, призрачное, что заставляет меня сделать что-то... что-то... нет, это немыслимо... Неимоверным усилием воли удерживаю топор, чтобы не сделать этого, чувствую, как что-то темное отступает, теряет силы, истаивает, умирает...
...в изнеможении падаю в снег.
- Получилось... – Марк поднимается из сугроба, - ты посмотри-ка... получилось... ай да Ноэль, ай да молодчина...
- А что это было-то...
- ...ужас, что было... просто кошмар какой-то... – он смотрит на меня, глаза безумные, - это же надо же было додуматься... нет, я знал, что люди прошлого чудовищные варвары, но чтобы до такой степени...
Смотрю на топор на снегу, смотрю на красавицу ёлку, у меня все еще не укладывается в голове, этого не может быть, это немыслимо, это...
- Вот так... – продолжает Марк, - так, глядишь, скоро в лесу безопасно будет... Ладно, пойдем, месье, еще домой выбираться...
Не выдерживаю.
Спрашиваю то, что нужно было спросить давным-давно:
- А... а почему вы... Марк и четыре одиннадцать?
Он оживляется, яркий, сверкающий огоньками:
- И не Марк никакой, а Маркт.
- Простите...
- А я вам не сказал?
- Простите... нет...
- Вот ведь забыл, вот ведь забыл... Я же Яр Маркт... ярмарка...
- А почему...
- Ах да, четыре по одиннадцать... Ярмарка, которая открывается одиннадцатого ноября в одиннадцать часов одиннадцать минут...
Хочу спросить, почему не в одиннадцать секунд, не спрашиваю, а ведь есть еще какие-то доли секунды, интересно, сможем мы набрать одиннадцать отрезков времени по одиннадцать, чтобы было совсем хорошо...