Дорога проходила совсем рядом. Отрезок длинною в километр был виден с заставы как на ладони: слева лес, справа лес, между ними плавный изгиб шикарного, недавно отремонтированного шоссе. Словно сцена, обрамлённая с востока лиственным занавесом, с запада – хвойным.
Машины двигались в обе стороны непрекращающимся, шумным потоком, порой останавливаясь в удобном «кармане», демонстрируя пограничникам бесконечные акты комедий, трагедий, детективных историй, и едва ли не мюзиклов.
Трофимов опустил бинокль, поправил на плече лямку автомата. Глянул вниз. У подножия вышки начинался угор, который скатывался в низину. Метров через пятьсот его пересекала пограничная полоса. Дальше подъем, и еще метров через триста – дорога. Уже на сопредельной территории.
– Ничего интересного? Не твой день? А, Андрюха? – стукнул его по плечу напарник.
Андрюха лишь хмыкнул в ответ. Да, четверг не его день. И пятница не его, и суббота.
Красный Корветт появился, как всегда, в воскресенье. Около двух часов пополудни. Тормознул, лихо зарулил в «карман». Трофимов прильнул к окулярам.
– Ну же, детка, давай, выходи…
Дверца машины распахнулась, на асфальт опустилась изящная ножка в красной туфельке. Девушка сжала напомаженными губами сигарету, щелкнула зажигалкой. Трофимову казалось, что он слышит, как шипит и потрескивает никотиновый цилиндрик. Армейская оптика без стеснения приближала фигуру жгучей брюнетки: короткую юбку, обнаженный живот, облегающий топик.
Девушка вышла из машины, потянулась к Солнцу, вставая на цыпочки, наверняка постанывая от удовольствия, затем расслабленно опустилась, тряхнула руками. Сложила губы трубочкой, выпуская изо рта кольцо сизого дыма. Уставилась на заставу.
Она смотрела прямо на него. Улыбалась. На щеках ямочки, в глазах блеск. Почти километр между ними, а она будто знает, что там, на вышке, стоит Андрюха Трофимов, жаждущий раз в неделю обменяться с ней взглядом и улыбкой. Но скорее всего, она просто дразнит парней-пограничников.
Ритуал завершен, сигарета аккуратно потушена и выброшена в придорожную урну. Прощальный взгляд, улыбка, украденная у Моны Лизы, и мотор красного Корветта взревел, унося таинственную незнакомку на запад.
«Хоть бы знать, как зовут!». Андрей вздохнул.
– Даа, шикарная телка, – подтвердил напарник, но, наткнувшись на взгляд Трофимова, примирительно поднял обе руки.
«Что я должен был сделать, чтобы такая девушка обратила на меня внимание? И что сделал? Да ничего. Солдатик. Пустое место. Дурака провалял, загремел в армию». Вспомнились пьянки с друзьями, брошенный институт, и отцовское – «бесполезный ты человек, Андрюха. Не ту дорогу в жизни выбрал».
В следующее воскресенье заставу накрыл туман. Слабый ветерок пытался его разогнать, без особого, впрочем, успеха. Дорога словно маскировалась сценическим дымом. Призрачные тени машин, редких в такую погоду, медленно проплывали по ту сторону границы, с трудом позволяя различить цвет кузова, не говоря уже о модели.
Андрей поднимался, преодолевая пролет за пролетом, приближаясь к смотровой площадке. С нетерпением взглянул на часы: половина второго, время есть. Но последние ступеньки пройти не успел.
Отдаленный рев мотора, визг тормозов – отчаянный, леденящий душу, и… удар! Звонкий, будто разбилась драгоценность.
Он взлетел на вышку одним махом. Поднял бинокль, дрожащими руками навел на дорогу. Мутная туша грузовика, «сожравшая» капот легковушки. Приземистой, спортивной легковушки. Красной? Да, без сомнения.
Напарник уже кричал о чем-то в телефон, сообщал, докладывал… Положил трубку, взглянул на Андрея.
– На ту сторону сообщили! Но ближайший населенный пункт в получасе езды.
Трофимов сглотнул.
– Андрюха, не вздумай. Не имеем права, не наша территория, – и уже совсем тихо, – Не она это, рано еще.
Он кивнул. Подумал секунду, кивнул еще раз, окончательно решив для себя что-то, схватил аптечку и опрометью скатился по лестнице, перескакивая сразу через несколько ступенек.
Вдогонку ему летел крик: «Трофимов стооой! С оррружием! Под трибунааал!».
Сырая от росы трава. Вниз, под угор. Через низину. За спиной болтается автомат. Перед самой пограничной полосой остановился.
«А вдруг и правда не она?».
Закрыл на мгновение глаза, стараясь унять сердцебиение, не решаясь на следующий шаг – перейти границу. Ему представилось, как он подбегает к искореженному спорткару, выламывает деформированную дверцу, обдирая руки до крови. Достает бездыханное тело, относит в сторону, кладет на сырую траву. И в этот момент подъезжает красный Корветт, из которого выходит Она. Закуривает, как обычно, смотрит на него и на жертву аварии, почти безразлично. Улыбается в сторону скрытой туманом заставы. На щеках ямочки. А он уже нарушил присягу. И ради чего? Поучаствовать в одном акте бесконечного спектакля?
Андрей открыл глаза. Рванул по полосе. Без автомата, брошенного на своей территории. Все ближе, ближе… На обочине сидит мужик, обхватив голову руками: водила грузовика. А Корветт или нет – уже не поймешь: искореженный металл. Ломать дверцу не придется, она распахнута. Тело, еще удерживаемое ремнем безопасности, свисало из машины. Лицо залито кровью.
Она? Не она?
Автор: Александр Прялухин
Источник: https://litclubbs.ru/articles/8963-ona.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
#девушка #армия #служба #солдат #дорога #застава
