Автор: Виктория Смагина
— Всё не так, от самого начала
и до самого конца, — строго проговорила Гусеница.
За туманным стеклом снег идёт, суетятся машины.
Дремлет в пробке автобус, в автобусе — сонная я.
Задубевший декабрь потеплел в ожиданье «чин-чинов»,
огорошенных ёлок, надежд на мажор бытия.
В этом утреннем мире клаксонов и вязкого снега,
шоферского шансона, ворчанья разбуженных «сов»,
не услышать, как шепчет о вечном далёкая Вега
и от звёздного ветра качаются чаши Весов.
И не верится в крест,
и полярны медвежьи планиды,
и тускнеют Плеяды,
и лук поломал Орион…
Это всё — миф и блеф.
Человеки, видавшие виды,
строят свой интровертный сто двадцать седьмой Вавилон.
Муравьиной стезёй от «агу» до последнего вздоха,
суетливо бежишь за неведомой манной — «подай»,
только счастье стекает сквозь пальцы завзятого лоха
и стучит берлиозно по масляным рельсам трамвай.
…Кроя матом снега, разгребает ночные заносы
дворник в рыжей жилетке — невольник сибирской зимы.
…Знаешь, пусть демиурги седеют над homo-вопросом.
Всё проходит.
Но в ком-то
вселенной
останемся
мы…
Фото
***
Успехов! И вдохновения творить!
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)