У судьбы своеобразное чувство юмора. Вот живешь ты на свете, молодой такой, счастливый, ничего не подозреваешь. Живешь, как тебе нравится. Бываешь жесток, заботлив, великодушен, смешон, ироничен, глуп, догадлив. Порхаешь с грабли на граблю, но до того грациозно, что ни одна из них до твоего лба не долетает, а вот другим достается. Родители сетуют, что ты меньше их обнимаешь, друг обижается, что забываешь позвонить, недослушиваешь историю, где-то резко ответил, где-то сказал не то или промолчал, а сказать надо было. Но это неважно. Ты порхаешь, и грабли от тебя – фейерверком. Но однажды теплым летним вечером – бах – и одна из них попадает прямо в лоб, а от него импульсом – к сердцу. Больно. Странно. Страшно.
Останавливаешься, оглядываешься. И понимаешь: не исправить. Впервые в жизни ничего не исправить! Ни извиниться, ни объяснить – поздно. Нет человека, ушел. Только шишка на лбу осталась, да комок где-то в горле. Как же так?
И внезапно доходит: добрее надо быть, в других вглядываться, ценить каждого светлого, искреннего человека, который встретился на твоем пути. Чтобы не пришлось потом думать «а что, если б?», «а как бы?», «а вдруг?». Начинаешь избавляться от категоричности (плохо, конечно, получается, но стараешься ведь), учишься слушать (те, кто, как и я, любит болтать, поймут, как это трудно), слышать, понимать чужую точку зрения, чужую правоту. Нет, от себя не отказываешься, но признаешь, что кто-то может думать иначе, любить по-другому, пить чай с молоком и слушать тяжелый рок на полную громкость. Тебя это не раздражает, ты не хочешь его переделать, а лишь понять, каков же мир этого человека, чем он живет и почему считает, что ходить в берцах и плаще – это круто. И всё вроде бы здорово, да только человека того уже нет.
Проходит год, два, и ты уже кричишь судьбе: «Да сколько можно?! Я же стала добрее, внимательнее, мягче. А люди-то где? Где те, в которых стоит всматриваться? Где те, которых стоит любить, стоит понимать, стоит ценить?». И она тебе так равнодушно, с ленцой: «А зачем они теперь на твоем пути? Ты ведь научилась быть терпимой, доброй. Того, одного, тебе хватило, чтобы это понять. Такие больше тебе не нужны, урок пройден».
У судьбы своеобразное чувство юмора. Она не дает тебе шанса исправиться. Учит быть лучше, умнее, сильнее, человечнее. А счастье не достается лучшим, оно достается глупым. Тем чудакам, которые верят вопреки всему, несмотря ни на что, просто потому, что за расставанием будет встреча. Всегда. Ведь так устроен мир.
Все "Записки на трамвайных билетах" можно прочитать здесь: