Что это такое для меня — мамой быть?
Наверное… в первую очередь, это про баланс. Баланс во всем. В любви и нежности, жесткости и правдивости, жалости и хладнокровии.
Да, вот такие страшные слова….
Мама…
Мама должна любить своего ребенка. Не так… Мама любит своего ребенка. Вероятно, с той самой секунды, как осознает, что внутри нее зародилась маленькая, очень хрупкая, невидимая никому — Огромная Жизнь.
Материнская любовь… чувство сумасшедшее. Нерациональное, безумное, бездумное. Мать любит каждый клеточкой, без ума, без тормозов. За своего ребенка мать отдаст здоровье, жизнь, даже близких. Лишь бы ОН жил. Был здоров и счастлив.
Мама должна… уметь быть нежной. Говорить о своей любви, выражать ее. Не бояться укутать ребенка в любовь, как в пушистое, мягкое и очень теплое одеяло. Это одеяло — материнская любовь, всегда должно быть на ребенке. Всегда, до самой его старости. И даже когда мать умрет, эта любовь должна согревать, помогать выстаивать в самых сложных ситуациях, вести по жизни, словно маяк….
Мама должна… уметь быть жесткой. Жесткой в правильных, нужных вещах. Уметь настоять, отказать, направить. Понимать, что она — взрослая, а он — маленький. И ее право, и обязанность — поставить те рамки в его жизни, которые сделают из него нормального, хорошего человека.
Мама должна быть правдивой. Настолько правдивой, чтобы не бояться сказать ребенку, когда он неправ, нечестен, дерзок, самоуверен. Сейчас многие боятся «обломать ребенку крылья», а потому выращивают самовлюбленных эгоцентричных… глупцов. Это неправильно. Мать и только мать, самое любящее и самое преданное существо, только она и может честно и правдиво говорить ребенку о его недостатках, поступках, даже мыслях. Только мать может… отрезвить. А ведь именно трезвости людям часто не хватает.
Мама должна уметь жалеть. Так, как никто и никогда не пожалеет…. Жалеть и прощать. Это и есть материнская любовь. Когда чтобы не сделал, чтобы не натворил, как бы грубо и глубоко не обидел — жалеешь и прощаешь. Потому что он — это и есть ты.
Мать обязана быть хладнокровной. Настолько хладнокровной, чтобы святая и слепая материнская любовь не застила безумно глаза. Чтобы видеть, что получается из ее ребенка, где он прав, где неправ.
Да… мать обязана смотреть на своего ребенка широко открытыми глазами. Со всей возможной трезвостью и требовательностью. Только так и можно вырастить… действительно сильного, настоящего, правильного человека.
Разве это все… не про баланс?
Мать — это и есть баланс. Все в ней — баланс. Всего должно быть в меру. Без перекосов. А это… трудно. Очень трудно, друзья мои.
Нелегко это… матерью быть.
Мать — это всегда про великую любовь и великие страдания. Мать безмерно любит своего ребенка, когда тот еще и не родился. И с момента его появления на свет, начинается ее счастье, боль и страх. И долгие годы эти чувства, любви, счастья, боли и страха — идут с ней рука об руку.
Мать — это и есть любовь, и есть счастье, и есть боль, и есть — страх.
Муки родов. Первые колики, зубы. Высокая температура, скорая помощь. Каждая болезнь, каждый ушиб, каждая шишка. Это про ребенка? Лишь от части. Это все про мать.
Это все она переживает — в двойном размере. У него простуда, а мучается она. Он рассек коленку, а мучается она. Он подрался во дворе, а мучается, не спит, страдает ОНА.
Она будет пахать для него. Убирать ему. Готовить ему. Лечить его. Жалеть его. Любить его. Молиться за него. До самой своей смерти, до доски, до могилы….
Материнская любовь бесконечна. Прервать ее может только Косая. Иначе никак, нельзя. Невозможно.
Вот он идет в 1 класс. Стоит в паре с кем-то совсем незнакомым. Такой серьезный… с галстуком или в бантиках — неважно…. А потом учительница уводит его в класс. А мать стоит и смотрит. И плачет — потому что вот же, только что, он был маленький, маленький и всегда с ней, рядом. А сейчас уже — первоклассник! И жизнь у него теперь не только та, что с мамой — появляется и другая жизнь, в которой он будет сам по себе, без нее. А это… странно, тревожно. Непонятно.
А вот ему 14. Он закрывается в своей комнате, считает, что она ничего уже не понимает, может быть, огрызается. А она… пытается его смягчить, умаслить. И узнать… что там такое у него в душе? О чем он думает? Чего желает? Он считает себя умным и взрослым. А она видит только… ребенка. Такого еще маленького, несмышленого. Который может наломать дров, связаться с плохой компанией, бросить учебу. И снова она страдает, мучается, не спит. И любит…
А потом он в первый раз серьезно влюбляется сам. И в первый раз серьезно разочаровывается. И это снова материнская боль.
И когда он создает свою семью, и когда ему уже 45, и когда он уже — бабушка или дедушка, она все равно смотрит на него и видит то, что видела в первый раз, в роддоме — свою часть, свое чудо, свое продолжение. И это заставляет ее всегда ЛЮБИТЬ и всегда МУЧАТЬСЯ.
А взрослые, выросшие дети, часто не понимают, не чувствуют ту безумную, тонкую, но такую крепкую нить, которой мать привязана к ним, а они — к ней. И это - трагедия.
Потому что если взрослый ребенок не чувствует этой связи, она для него уже не мама. Она — родственник. Про нее можно забыть. Ее можно послать. Осадить. Обидеть. И совсем без последствий, потому что она все равно простит.
Только будет очень одинока.
Материнское одиночество. Самая страшная вещь на свете. При живых и мертвых детях. Материнское одиночество высушивает душу, выкручивает ее, как половую тряпку.
Мать может быть счастлива только со своим ребенком.
Вот он позвонил ей и рассказал, что на работе начальник — дурак. Она поохала, пожалела его, приласкала. И чувствует, что она — важна и нужна. И она — счастлива. Хоть и переживает страшно, ведь это же ее РЕБЕНОК, а там начальник…. Дурррак.
Или он позвал ее к себе, на Новый год. А она отказывается, мол, вы ребята молодые, что я там буду сидеть, глаза мозолить. А он ей:
Да брось ты, мама! Как я без тебя в Новый год? Посидим, выпьем… Салют запустим. Ты потом спать пойдешь, а мы на танцы. Но чтобы в полночь обязательно вместе! Хорошо, мама?
Она головой качает, отказывается. А сердце у нее… плачет, плачет… От счастье плачет, понимаете? Потому что вот он — такой взрослый. Сильный, умный. А она ему в Новый год нужна. Она — мама. И без нее он — не хочет.
Или она старенькая. И уже многое не понимает. И не может сама хорошо одеться, и когда ест, роняет крошки на пол и разливает чай. Но по вечерам дочь с ней смотрит какое-то старое, советское кино. И спрашивает:
А помнишь, мама, когда я была маленькой, ты водила меня в ТЮЗ, и мы смотрели «Буратино»?
Она помнит. И она… счастлива.
А бывает и наоборот. Когда он, веселый, сильный, высокий… где-то там. А она, уже старая, маленькая, больная — тут. И она, еще не совсем выжавшая из ума старушка, понимает, что такая… немощная, старая, с тяжелым характером, она ему не нужна. Мешает она ему.
Дочери мешает. Или сыну.
И она может даже думает, что так и надо. И нечего мешать. Но…
Материнское одиночество все же самая страшная, самая большая трагедия. При живых детях и при мертвых.
Мать… это наш корень. Это наша опора. Защита. Надежда. Судья.
Мать…
Мы можем ссориться. Обижаться. Ругаться. Мы можем кричать и топать ногами. Не понимать. Жаловаться. Разбираться.
Но мы никогда не должны забывать о том, что мать — это наша часть. А мы — ее часть. И связь, которая у нас есть, она неразрывна. Даже если мы ее… не чувствуем, забываем. Значит, за нас ее чувствует она. Потому что она.. никогда не забудет. А значит, ей тяжелее вдвойне.
Мать — это не родственник. Это семья. Это больше, чем семья.
Многие из вас поймут это, только когда родят своих детей. Многие, только когда похоронят… ее. А кто-то не поймет никогда.
И все-таки это так.
С праздником Вас, Матери. Спасибо за Вашу Любовь. За Вашу Боль. За Все Ваши Муки и Страдания. За все те обиды, которые мы, глупые, вам приносим. За то, что порой не понимаем, не прощаем.
Вы простите нас за нас самих. И любите нас, за нас самих. А мы будем любить вас. Потому что Вы и есть Мы. И даже когда Вас не станет, матери…. Мы все равно будем Вас любить. И никогда, никогда не забудем.
С праздником Вас, Матери.
С праздником, Родные.