Поразительна традиция летом писать про травку, а зимой про снег. Давайте дерзать, давайте свалимся в траву зимой, когда этой ночью выпал, наконец, настоящий снег. Художник Алексей Аникин – наш современник, нет, наш замечательный современник! А "замечательный" - слово-то неслучайное. Это благодаря ему зимой я падаю в траву..., а еще начинаю мучительно вспоминать, откуда же взялась трава? Но воздух дивно свеж, а ароматы чудотворны. И это Шпаликов, друзья мои, Геннадий Шпаликов. Я к вам травою прорасту... * * *
Я к вам травою прорасту,
Попробую к вам дотянуться,
Как почка тянется к листу
Вся в ожидании проснуться. Однажды утром зацвести,
Пока ее никто не видит,
А уж на ней роса блестит
И сохнет, если солнце выйдет. Оно восходит каждый раз
И согревает нашу землю,
И достигает ваших глаз,
А я ему уже не внемлю. Не приоткроет мне оно
Опущенные тяжко веки,
И обо мне грустить смешно,
Как о реальном человеке. А я - осенняя трава,
Летящие по ветру листья,
Но мысль об этом не нова,
Принадлежит