"Где она?" - задыхаясь, воскликнул Финдли, поворачивая голову и прикрывая
глаза одной рукой, в то время как другой он тянул.
"Я просто могу ее разглядеть", - крикнул Десмонд в ответ. "Ух!" - воскликнул
лучник, когда поток брызг ударил ему в спину, и холодная струя соленой
воды потекла по его голове. "Мы выглядим так, будто намокли рубашки, прежде чем эта работа будет
закончена".
Вскоре стало очевидно, что задача, которую взяли на себя морские разведчики, была не только
напряженной. Это было опасно, но безмолвный призыв о помощи был
достаточный. Взявшись за дело, они намеревались довести его до конца.
Вода уже стекала по нижним доскам, когда маленькая пухлая
шлюпка поднималась и опускалась в порочных морях. Десмонд, все еще не сводя глаз
со слабого предмета, который, как он справедливо предположил, был терпящим бедствие судном, нащупал и
нашел пресс-подборщик. Управляя одной рукой, он начал упаковывать все, что мог.
Даже тогда вода, казалось, набирала силу, когда верхушки белых гребешков волн
набегали на нос.