Иногда мне кажется, что жизнь человека представляет из себя одеяло, сшитое из множества разноцветных лоскутов, больших и маленьких, ярко раскрашенных и бесцветных. Одни – заботливо пришиты и украшены вышивкой, другие примётаны на скорую руку и вот-вот оторвутся. Эти лоскуты представляют отдельные эпизоды и моменты нашей жизни. Слава Богу, человек ещё не превратился в киборга и не утратил способность забывать. Порой, это просто необходимо. Иногда, отдельные лоскуты бросаются нам в глаза, о чём то напоминают, тревожат, волнуют. В эти моменты мы совершаем безумные поступки, пишем стихи, влюбляемся, объявляем войну. А можем просто растеряться и впасть в детство. Как часто, совершенно внезапно, что-то вспоминается, какая-то ускользнувшая мысль, воспоминание или сожаление. Мы идём за этой тонкой ниточкой и, иногда, приходим к очередному лоскутку, который начинает рассказывать свою историю, которую мы порой домысливаем, а в другой раз, полностью переиначиваем. Может быть, именно так, люди начинают писать? Ведь то, о чём все пишут, уже было, даже тогда, когда этого не было никогда. Мы путешествуем по несуществующим мирам силой своего воображения, а одеяло нашей жизни становится больше, к нему добавляются новые и новые лоскуты….
Один человек пришёл в отчаяние. Он взобрался на крышу дома, чтобы покончить с собой.
Случайно он поглядел вниз и увидел толпу собирающихся людей. Она была похожа на большое лоскутное одеяло. Начинался праздник.
И тогда он понял, что жизнь человеческая — это большое лоскутное одеяло, и только Бог сам знает, какие и сколько в нём должны быть кусочки: счастье и горести, здоровье и болезни, радости и беды. А если самовольно прервать этот процесс на полпути, то получится никому не нужный кусок ткани. И тогда тот человек спустился вниз по лестнице и пошёл по трудному и суровому, но полному чудес и удивительных открытий.