Меж ставен пробивался тусклый свет. С каждым днём его становилось всё меньше. И всё меньше он походил на солнечный. Зеленоватый, густой и словно не свет вовсе. Что-то иное. Совсем неправильное, не из этого мира.
Можно услышать плеск моря.
Кажется когд-то этот город был курортом. Маленькие домики, гостиницы, пристань и пляж, всё говорит об этом. Теперь, это мрачное место. Тёмное, влажное.
И поедающее прошлое.
Все здесь не помнят ничего о себе. О том кем были, из какой семьи, из какой страны. Мы даже не помним как тут оказались.
И никого из нас всё это не тревожит. Потому, что мы увидели иное. Мы знаем что вскоре случиться. Мы часть нового мира. Мы часть его.
Его, чьими снами становимся.
Того, кто придёт.
Старый араб варит кофе. Ему тяжело тут, слишком влажно. И он слишком нетерпелив. С трудом отпускает каждый сон.
Двери в этом городе не закрываются. Можно зайти к арабу, и он нальёт чашечку.
Скорее всего, за второй уже будет сидеть библиотекарь. Он приносит книги, играет с арабом в шахматы. Библиотекарь может рассказать много удивительного. Ведь ему удаётся замечать перемены.
Сначала были странные сны. Долгие, яркие, безумные, изматывающие. Утром казалось, что не отдыхал вовсе. Более того, мышцы болели а голова полнилась ощущениями и воспоминаниями. Последние были настолько странными, что невозможно было даже осмыслить. А редкие, похожие на что-то земное образы, выделялись и завладевали вниманием. Умом.
С этими снами, стало приходить и что-то иное. Мелочи. Совсем не заметные. Но если уж обратил внимание, то всё, будут попадаться везде.
Библиотекарь стал замечать в книгах новые буквы. Там где ничего подобного не должно было быть, появлялся символ, или просто закорючка, пятно. Что-то иное.
Даже в тех книгах, где такого ранее точно не было.
И книги вдруг стали появляться, написанные на неизвестном языке. Хотя скорее это было что-то напоминающее книгу. Словно её создавал кто-то, ничего о книгах не знающий и случайно пытающийся ухватить суть предмета.
Ещё в городе есть священник. Он уверяет, что разговаривает с тем, кто приближается. Кого мы все чувствуем. Кто видит наши сны. Кто видит наш мир через них. Кто смотрит нашими глазами.
Священник рассказывает, что придёт он с моря. Заполнит собой весь город а затем и весь мир. И все мы, каждый человек, станет лишь полипом на его щупальцах, что поползут по тихим улицам. Мы станем его голосом, станем его лёгкими. Мы будем петь его песни.
Священник стоит в центре площади, и говорит. Каждый день говорит.
Кто знает насколько его слава правдивы? Но он с каждым днём всё меньше похож на человека. Его кожа всё прозрачнее. Глаза мутнее. Скорее медуза, полная грязной, морской воды. Лопнет и растечётся лужей по площади. И нет его, не отличить от наростов влажных и других луж.
На пристани всегда стоят люди. Вглядываются в туман. Далеко в море, туда откуда он придёт. А скорее он уже там, просто мы ещё не видим его. Стоит, смотрит на нас и через нас становится настоящим тут, в этом мире, на этой планете.
Огромный, выше гор, больше моря.
Библиотекарь говорит, что наступил конец времён. Небесная механика сломалась. А может выполнила заложенное в неё. Правил теперь всё меньше. Законы мира, планеты всё реже работают. Лишь его воля. Всё буде его воля. И когда он появится, мы все увидим разное, ведь тогда уже ничего от старого мира не останется.
Лишь образы в угасающей памяти.
Со временем сны стали приятными. Уже не давили, не утомляли. Араб как-то сказал, что это наши мозги изменились. Сказал, что если туда посмотреть - всё иное.
А библиотекарь сказал, что всё не так. Не меняется мир, не меняемся мы. Наша память не пропадает. Просто он просыпается.
Всё это, весь наш мир, все люди, судьбы, солнца, вселенная - лишь его сон.
Он спал, и видел нас в своём сне.
И не оно приходит в наш мир, не другое приходит сюда, а мы можем лишь краем глаза увидеть настоящее. Увидеть и узнать как всё на самом деле. Почувствовать реальный мир.
И когда это случится, когда мы поймём и увидим, вместе с ним пробудимся, тогда перестанем быть. Не будет араба, не будет книг, не будет священника, библиотекаря, города, пристани, моря, тумана.
Не будет снов.
Темнеет. Редкие прохожие плетутся в свои дома, в свои постели. Закрыть глаза и оказаться там, где уде привычнее. Туда, что не описать словами. ведь не в одном языке мира нет обозначений для тех вещей, тех миров, всего того, что дарят его сны.
И если вдруг проснуться посреди темноты. Побороть тяжесть, встать и подойти к окну. Взглянуть в сторону моря, можно ясно увидеть его. Сначала глаза. Потом всё то, что пробралось в этот мир.
Он будет смотреть на тебя, через какую бы малую щель ты не смотрел. Как бы не прятался.
Будут слышны волны морские. И шум огромных щупалец, ползущих по маленьким улочкам. Будет слышно дыхание, его и всех жителей.
Общее.
Как общие сны.
Ведь мы все, часть его.
