Посвящается мужчине, который
нашел путь к моему сердцу
Какой суетливый день! Вокзал, сумки, люди, машины и... фрукты, пальмы, солнце, море. Море, море!!! Как чудесно! Всем улыбаюсь, всех люблю. Как жаль, что ты не можешь разделить со мной этот восторг. Ловлю себя на мысли, что мне хочется закричать, закричать потому, что мои легкие переполнены тем огромным, теплым, светящимся, что называется счастьем.
Добрались быстро, нашли наш санаторий сразу. Пошли устраиваться. Мама все время усмиряла мое нетерпение, а я так хотела купаться, и меня уже доконала вся эта суматоха с бумагами, столовой, устройством на новом месте. Комната, на мое удивление, оказалась хорошей, светлой и со своим особенным запахом. Я его уже научилась распознавать – так пахнет в местах, быстро меняющих своих хозяев. Из нее открывался чудесный вид на сады, домики, дорогу и море, сливающееся с горизонтом, блестящее под жарким южным солнцем так, что резало глаз. Вот мечта, которую мое воображение так нежно берегло и лелеяло!
Наконец-то я вырвалась на свободу – как вольно дышится сейчас и отчего-то гулко бьется мое маленькое бедное сердечко, так уставшее от всех переживаний и волнений. Мама осталась в комнате, чтобы разложить вещи и отдохнуть. А я вот бегу, превозмогая усталость, чтобы бросить свое тело в прохладную воду.
Вокруг так много людей. Я лежу на горячем песке. Пытаюсь отдышаться и избавиться от дрожи в коленях. Лежу, осознаю, что случилось, и меня приятно щекочут прохладные соленые капельки, пытливо изучающие каждый сантиметр моего еще незагоревшего тела. А вокруг шумит море, я сливаюсь с ним, шепча слова любви и благодарности. Я поняла! Одних нашли в капусте, других в крапиве, а меня – на берегу синего моря. Я родилась из пены, словно русалка. Вот почему я его так люблю.
Вечер. Медленно закатывается солнце, уже отдавшее весь свой жар спинам и щекам отдыхающих. Сумерки сгущаются. Дивное маленькое удовольствие – испытывать усталость от замечательно прожитого дня. Так нагрузилась впечатлениями, что ноги уже не держат. Мама спит. Ей все нипочем. Но мне не так-то просто последовать ее примеру. Меня что-то держит и волнует. Выхожу на балкон и долго смотрю. Вдали «белеет парус одинокий». Как я романтична! Вот и меня потянуло на поэзию. Но мне милее проза. Ты так далеко, на том краю земли. Нет, я не плачу, просто глаза слезятся, наверно, от напряжения. Стала сочинительницей, начала придумывать. Воображать. Как будто бы мы с тобою здесь.
На тенистой поляне, вдали от городской туристической суеты стоит наш маленький игрушечный домик, выкрашенный в цвет Авроры. К нему ведет узкая тропинка, вся заросшая нежной благоухающей травкой, упрямо пробивающейся сквозь бетонные ступеньки. Нежные дикие орхидеи склонили над ними свои бутоны. Я всегда задеваю их коленками, когда бегу. Наш сад имеет запущенный вид. Нам некогда им заниматься. Нам ведь надо отдать столько любви и нежности друг другу. Тем более эта первозданная прелесть намного милее аккуратно подстриженных аллей. Пряный, медовый, тягучий аромат проникает в дом, сладко кружит голову, заставляя забыть обо всем. Мы с тобой вдвоем. Нам хорошо здесь. Вдали от людей, от шума машин, от звенящих возбужденных голосов, только перекаты волн, шелест листьев и щебет птиц. Наша тропинка спускается к пустынному берегу, где стоит одинокая хижина старого рыбака, в которой я люблю бывать.
Я помню его с детства – высокий иссохший старик с коричневым, испещренным морщинами лицом, тяжелые жилистые руки, пожелтевшие от табака, с сеткой вен; и «летящие» седые волосы. Только глаза его не знали времени и смотрели чисто и сурово из-под насупленных бровей. И жило, и плескалось в них синее море, столько силы в них, столько боли! Одет он был просто: старая пожелтевшая тельняшка и брезентовые штаны, ходил он на слегка согнутых ногах босым.
Он жил один в этой хижине. Хотя нет, у него был друг – старая беспородная собака, со взбившейся, в клочьях, шерстью, худая, с перебитыми ногами. Наверно, она не умирала лишь потому, что была предана своему хозяину. Она ковыляла за ним по берегу, наблюдала, как он складывает в лодчонку старые дырявые сети, затем забиралась в лодку, и они уходили в море, чтобы добыть себе улов.
Но время беспощадно ко всем. Из рук старика медленно уходила сила, он уже не мог ни забросить, ни вытащить сеть. Его время истончалось. Собака тоже все больше дряхлела и лежала на крыльце, лишь глазами следя за моряком.
Однажды на горизонте появилась тучка, одна, другая. Море стало неспокойно, с силой бросало оно волны на камни.
Старик сидел у лодки, чиня сети и куря трубку. Он поднял голову, понюхал воздух и прислушался, и вдруг глаза его зажглись огнем, лицо посуровело, руки с силой сжались. Неотвратимость судьбы, как тень, легла на него. Он долго курил, солнца уже не стало, на его месте разрослась страшная серая опухоль, чайки тревожно гудели, ветер метал во все стороны седые волосы старика. Он с трудом встал, сложил сети в лодку, его старый пес уже был готов и только следил глазами, как старик отталкивается от берега и забирается в лодку. Ее тут же подхватило порывами ветра и стало относить все дальше и дальше. И только две точки удалялись к горизонту. Человек и собака. Это было их последнее плаванье. Плаванье гордых и смелых.
Эту историю я вспомнила сейчас, находясь в том самом рыбацком доме, в такой же ненастный день. Уже вечер. Волны бьются, чайки кричат. А я сижу на колченогом стуле, поджав под себя ноги, и слушаю.
Старый дом, особенно стоящий на берегу, никогда не бывает безмолвным. Скрипят половицы, хлопают ставни, и он стонет словно заново переживая случившееся.
Я просыпаюсь в гамаке от яркого света, теплые лучи уже играют на мне. Быстро спрыгиваю и бегу к воде, с визгом кидаясь в голубую прохладу. Выхожу, быстро надеваю твою старую рубашку на голое тело и бегу к тебе. Перепрыгиваю через две ступеньки, задевая мокрую от росы траву – это меня бодрит и прибавляет прыти, и вбегаю в дом.
Ты уже сидишь на освещенной террасе, за белым круглым столом, а там дымится кофе и манят аппетитные булочки. Подлетаю к тебе, щекочу мокрыми волосами твое лицо, безудержно смеюсь, и мир снова становится другим, и ничего больше не надо, и мы с тобой понимаем, что это и есть настоящее счастье.
Автор: А. МАРИНИНА
Издание "Истоки" приглашает Вас на наш сайт, где есть много интересных и разнообразных публикаций!