Звонок вонзился в уши раскалённой иглой. Дззз... Просверлил мозг.
– Алло, да?
– Лёха, эт я, – сиплый голос вонзил иглу ещё глубже.
– Димыч, блин, че тебе? – слова давались с трудом, горло перехватил сушняк. Похмелье.
– Лёха, Трампа кокнули.
– Чё?
Димыч, придурок, похоже догнался ещё, когда я ушёл.
– Лёха, брат, спасай. Меня обвиняют, – голос Димыча умоляюще смягчился и слушать его стало легче, игла плавно вышла из уха. Но мозг пока отказывался соображать.
– Кто обвиняет?– вопрос скорее риторический.
– Интерпол.
– Слушай, ты ещё пил что ли?
– Не... Я спать лёг, а с утра Ваныч пришёл, про Трампа сказал, ну и что это я его прикончил. Лёха, что делать?
– Трезветь, Димыч, трезветь. Всё, давай.
– Нет, Лёха, подожди. Скажи им что со мной вчера весь вечер был. А то меня порвут.
– Димыч, ты себя слышишь? Давай, короче.
Я положил трубку и пошлёпал в душ. Когда вода стала смывать с головы муть вчерашней попойки, картинки вечера как кинофильм прокрутились перед глазами. Мы с Димычем отмечали покупку новой двухспальной кровати в его холостяцкую квартиру: «За дам», – плотоядно ухмылялся Димыч.
Вдвоём пить показалось стремно, и Димыч пошёл к соседу. Через минуту привёл соседского пса: «Знакомься, Лёха, Ваныча дома нет, а это Трамп, у дверей сидел». Потом мы Трампу мешали паштет с водкой.
Вот оно что. А Интерпол причём? Ах, да. Это ж Димыч так бабок у подъезда называет. Придурок. Снова затрезвонил телефон.
– Лёха, короче, нормально всё. Очухался Трамп. Вот сидим с Ванычем празднуем воскрешение. Приходи.
– Ну ты, Димыч...
Последние капли похмелья растворились в наступившей тишине.
Автор: ЛюбовьТк
Источник: https://litclubbs.ru/articles/18995-voskreshenie-trampa.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь и ставьте лайк.
Читайте также:
