У Бориса Бедного (помните фильм «Девчата»?) есть рассказ, как муж копался в комоде и нашел письма бывшего своей жене. Бывший погиб на войне.
Приглашаю подписаться на мой авторский телеграм канал, где я публикую свои рассказы
Случилось это в конце 90-х. Пил я тогда жутко. «Друзья» пригласили зайти к одной бл..и - была она старше нас на три года, но в положении алкашей выбора не было – кто дает, туда и идем. Бл..ь эта была когда-то красивой, но без мужика перестала за собой следить, подопустилась и пускала к себе сомнительных субъектов типа меня и моих собутыльников.
Мы пришли с джентельменским набором – водкой, закуской. Были позваны ее подружки. Меня отправили за посудой в комнату. Я, конечно, по сценарию полез не туда, вытащил семейный фотоальбом (у кого в советское время на было такого?).
А оттуда опять же по сюжету выпали фото и письма. Парень в парадном кителе, берете и тельняшке улыбался с карточки. Усы по моде 80-х, орден Красной звезды и гвардейский значок. Потом черно-белое мутное фото – он по пояс голый, с автоматом в руках , где-то в горах, откровенно красовался. И еще свадебная фотокарточка хозяйки дома с этим парнем.
Я стал читать письма. Старомодный стиль. Просил передавать приветы родственникам, знакомым, обстоятельно отвечал на вопросы – скромно, без хвастовства. О боевых не писал.
Дочитать я не успел. В комнату вошел сын хозяйки. Ему было 12-13 лет. Увидев меня, он крикнул: «Мама, он читает папины письма!» - и кинулся на меня с кулаками. Я ошеломленно отбивался от ударов, в комнату вбежала хозяйка, схватила в охапку сына и выпроводила его на улицу.
Алкоголики часто бывают сентиментальны. Мне вдруг стало нестерпимо стыдно, я расплакался. Я смотрел на нее и хотел спросить, как же так получилось, что она сейчас такая. Она это чувствовала и смотрела на меня с вызовом и даже ненавистью. Я не решился произнести вопрос вслух и решил уйти. Собутыльники пытались меня остановить, но меня уже понесло: «У нее муж в Афгане погиб, а вы собрались ее трахать?». Я не мог. Взял со стола бутылку водки, вышел во двор, нашел сына, сел рядом. Помирился. Пил водку, курил, спрашивал об отце, о жизни. Обещал бросить пить и начать тренировать его боксу. Потом опять плакал – алкоголики слабые на слезы. Потом уже плохо помню.
На следующий день я опохмелялся в компании собутыльников. «Зря ты не остался с нами, она классная телка, хоть и старая», - и я уже примирился с очередной несправедливостью этого Мира. И только когда слышу песню «Белый танец» Ирины Шведовой о погибшем в Афганистане, сразу вспоминаю это знакомство.