Начало Европы: пошел восемнадцатый век,
и есть что делить в этом мире придворных гавотов.
Блистательна Порта, негромок вольтеровский смех,
а музам служенье – служение, но – не работа.
Родиться в купечестве – тоже немалый талант,
а быть музыкантом при этом, наверно, несчастье,
хоть Бог покровительствует, верно, сам – музыкант:
врачует гармонией неутоленные страсти.
Венеция, старый надежный торговый корабль,
скрипит, разворачиваясь посреди Средиземья.
Маршруты иные проложены: дон Кристобаль
давно прочертил килем западное направленье.
Но в землях Италии, в древнем и нищем краю
летит к небесам нарождающееся бельканто.
Болонья и Мантуя, Генуя, Пиза – поют,
сеньоры без армий оплачивают музыкантов.
Трагедией кончится век, как и всякий другой.
Да, есть единение силы – военной, финансов,
но – слава поющим, в могиле одною ногой,
и тем заявляющим миру: они – итальянцы!
Скрипач из купцов сочиняет неспешно свои
концерты в гармонии с миром, дискантом гобоя
выводит мелодию, веря, что Бог сохранит,
и тот сбережет посреди векового разбоя.
Наивно надеяться: кто-то спустя двести лет
отыщет в развалинах желтый клочок со строками,
и досочинит, восхитившись, и выпустит в свет, –
продолжится имя... быть может, кого между нами.
Теряя слова, пропадает строфа за строфой, –
они растворяются в индифферентном пространстве.
Быть может, соткутся гармонией между собой!
Но мир закоснел в изумительном непостоянстве.
Автор: Мансур Вахитов
Издание "Истоки" приглашает Вас на наш сайт, где есть много интересных и разнообразных публикаций!