Она доставала прялку, садилась на стул возле печки и начинала прясть. Это была какая-то магия: как из облака шерсти появляется нитка?
И это делалось пальцами, которые уже «гнуться-то худо от старости». А потом вязался носок или рукавицы. И это с глазами, которые «видеть-то худо совсем стали».
Бабушка - человек из другой реальности. Из той, где человек мог невозможное и не всегда объяснимое.
А шерсть у нас была от овец, которых держали. Сколько я помню свое раннее детство - всегда помню овец. Одно из четких воспоминаний, мне кажется, что мне года 4, не больше: мы пасём с кем-то овец за рекой и я играю на траве.
Прошло 29 лет, а я до мелочей помню тот момент: я строю из палочек домик. Помню запах, траву вокруг, яркое солнце на небе. Даже мох, который рос тут же, в траве. И овцы пасутся.
И помню, как их стригли! И потом чесали шерсть. Столько воспоминаний с этими овцами...
А бабушка пряла.
Это ведь уже другая жизнь какая-то, невозвратимая и недосягаемая - прясть вечерами шерсть, которую собрали с овец, которые живут в хлеву.
Так же как парное молоко, которое получали от своей коровы.
Бабушка процеживала его через марлю, оно было тёплое, свежее и пахло очень вкусно.
И это всё - и пряжа, и молоко - делалось руками, которые всю жизнь работали и были в морщинках, как в мелкой паутинке.
Людьми, которые столько всего вынесли и прошли, пережили и прожили, что нам и не снилось.
Ищем себя, ищем. Ресурсы, силы, вдохновения.
Прялку бы тебе, милая. Да овцу.
#Рассказ #история #жизненная история #Жизнь #Про стариков #Деревня #Жизнь в деревне #воспоминания из детства