В. В. Маяковский И вот сейчас, потягивая приятнейший рислинг, я хочу написать про 2015-ый. Это не итоги, а так, воспоминания, наверное. Да и не все ли равно, как это называется? Это был неплохой год. Муторный, мутный, в чем-то тяжелый, но неплохой. Не очень помню, как он начался, но точно были коньки и каток. И книжка-дискриминация про Гекельберри Финна, еще советских времен. И много снега. Очень. Потом я должна была уехать. Насовсем. Насовсем уехать с Дальнего Востока туда, на непривычный запад. Всё было однозначно и решено. Я уже продумывала, как же увезу отсюда свою обширную библиотеку, и вдруг поняла, что, возможно, больше никогда не увижу нашего моря. Нашего Моря. И внутри всё заныло. Настолько, что в апреле я поехала во Владивосток прощаться. И с Морем, и с городом. Это была очень пронзительная поездка, неестественно эмоциональная. Ну, вот, представьте, что вы едете к чему-то очень любимому, прощаться, но при этом не говорите и даже боитесь думать, что прощаетесь. Боитесь думать.