Мне 36. Я росла в Любви. Сказочной. Нереальной с точки зрения обычности. Любви моих дедушки и бабушки, любви моих родителей. Я никогда не слышала, не видела и не чувствовала оскорблений, неуважения, грубости или холода в своей большой семье. Ни межполовой, ни к нам, детям.
У меня самой такого не было. Никогда, почти никогда. Тщетно копаясь в причинах «ну, как же, ведь я просто "обречена" была на такую же Любовь», я параллельно пыталась вывести формулу Любви, узнать Ее законы и, адаптируясь к ним, привлечь Ее, злодейку, в мою жизнь.
Будучи перфекционисткой, я винила всегда в своих неудачах только себя и прилежно изучала мужчину, дабы соответствовать ему и быть достойной «его-одного».
Тонны психологической, эзотерической и религиозной литературы. Шатания из крайности в крайность: от «полюби меня такой, как я есть» до «смотри, какая я послушная-такая, как тебе нужно».
Вот мой вердикт. Нет идеального мужчины. Равно как и женщины. Все эти попытки узнать все секретики о мужчинах, подобра