И я когда-то
выйду
из дверей
с названьем «детство», плачь ли,
негодуй -
в каком-нибудь
из новых январей,
в каком-то
наступающем году.
Помчусь по высям, далям и полям,
катнусь по блюду
тюрем и свобод
туда, где ленты
троп
вовсю пылят,
где млечен путь
сквозь чёрный небосвод.
Питаться стану
музыкой стихов,
и пить взахлёб
страстей людских
вино.
Жать буду руки
буйных и тихонь,
играть на лютне,
нервах,
в казино.
Познаю славы,
может быть,
лучи,
падений глубь
и вкус «вдовы клико»,
в надежде опыт
водный
получить,
я обожгусь
сто раз
об молоко.
Деревья с домом
высажу
на грунт,
кого всевышний даст, рожу того,
приму, наверно, общества
игру,
где человеку - друг
(хоть жутко)
волк.
Я буду петь,
возможно
и плясать,
любить и бить,
и быть всего поверх.
Блудить, (ну да!),
и не всегда в лесах,
и убеждать кого-то,
мол, поверь!
Дойдя до мест,
где видима черта,
не дай-то бог
в ребячий возраст впасть!
***
Не,
я расти не стану
ни черта!!!
Обдумал вот.
И взрослым быть -
я пас!!!
