- Никакой мечты не было?
- Не было.
Была Арбенина в ушах. Были дети бедные. Во всех смыслах. Их не вытянуть поодиночке. За каждого из них родители посадят на вилы, сделают из тебя многоточие. Заодно, походя, распнут твоего сына просто за то, что ему дано было с тыла.
Были талантливые дети. Эти почти все улетели.
Были мужчины в строгих костюмах, их почему-то нужно всегда спасать необоюдно: доставлять грузы, водить корабли, спускаться в трюмы, потом сидеть с ними на балете, в Женеве, Москве, Архангельске или в каком-нибудь Сан-Хуан-де-Барбете, в бархате, и кивать в ресторане, не прикоснувшись к еде, делая вид, что тебе с ними легко и светло, или что они самые лучшие люди на свете. Враньё
Были люди, с которыми хотелось говорить, выводить в эфир, показывать их в мир.
Были тексты без многоточий, однообразная деталь, которую ты вытачиваешь на станке без устали, так и эти дети словесности поначалу были ладными, а потом стали пресными.
И снова появились дети, но эти уже шестикрылые серафимы, они очищали скверну с твоего лица и улетали в бездну. Их нельзя приручить или попросить. Самое верное - их просто отпустить.
Однажды М.З. устал и ушёл латать сапоги в тишине, чтобы умереть от никотина на рассвете, ему уже нечего было сказать на этом свете.