Сдвинув створки, перлы с мясом отрываю от души,
Не считаясь с поздним часом, соловьём трещу в глуши!
И пером, внутри летая атмосферного столба,
Поднимать с колен пытаюсь, хлеско бью челом в набат...
С чувством, с толком... Жертвы спешки медлят, что ни говори...
С виду крепкие орешки, опустевшие внутри...
Наторевшим в жизни смысле, жмёт простор страны родной...
Ни одной крылатой мысли... И бескрылой ни одной.
Ни восторга, ни насмешки, даже зная - так нельзя!
Хоть с коня зайди, хоть с пешки, нападая на ферзя!
Невеликие поэты дулом щупают висок...
А великие с приветом... трут в историю песок...
Для кого пишу, стараясь, обжигаю и стужу,
Закорючки, продираясь сквозь чернила, вывожу...
Что ни слово, то биткоин... если б кто-то понимал
Получил чего достоин, сам таких напринимал.
Добровольно не уходят, вероятно, строчек ждут...
Что в груди поэта бродят, но никак не подойдут
К их чувствительным натурам по валентности мозгов...
Ждут, как наши... у Амура, вдоль высоких берегов.
Думал, проще