"Что у нас здесь?" Рота опускается и поднимает книгу, лежащую совсем рядом со мной. "Сказка о том, как Бринхильдр обрела крылья". Злорадство окрашивает ее голос, и за моей спиной раздается хихиканье. Вокруг собрались еще несколько крылатых валькирий из академии.
Я заставляю свои глаза подняться, путешествуя вверх по ее телу и встречаясь с ее глазами, только для того, чтобы встретиться с камнями. Она переворачивает страницы, и я наблюдаю за ее суровым лицом, пока она просматривает содержимое.
Через несколько мгновений, когда тишину прорезал только шелест страниц, когда она листала книгу, ее пронзительные глаза остановились на мне. "О, бедный Бескрылый". В ее голосе нет сочувствия. "Ты ведь знаешь, что это всего лишь сказка, не так ли? Миф и выдуманная история". Не знаю как, но ее лицо становится холоднее. "Этого не может быть.
Сколько бы ты ни читала сказок, у тебя никогда не вырастут крылья. Ты никогда не станешь таким же великолепным, как я или мои друзья". Она переводит взгляд на своих насмешливых спутников. "Вы всегда будете падалью на земле, пока мы летаем в небе, срываясь вниз, выбирая величайших воинов и отправляя их в Валгаллу. Вы останетесь нашими рабами и слугами, рыться в трупах, которые мы оставили после себя, и убирать за нами. Вы никогда не будете известны славой создания армии для Рагнарока".
Ее слова глубоко ранят, но я черпаю силы из глубины души и делаю храброе лицо. Я вскарабкиваюсь на ноги, забираю свои книги, затем выхватываю книгу из ее рук и прижимаю ее к груди.