Как же быстро летят годы! До 20 - ти дни тянутся, а с 30 - ти летят стрелой. Так и хочется крикнуть "стой, погоди, я не успеваю". Я так много не успела...
Ах мама, мамочка моя любимая, почему ты не научила меня жить?
Зачем я пошла в этот престижный финансовый институт? Я была там белой вороной, стыдливо прячущей кнопочный телефон в потрепанной сумке... 5 лет ты горбатилась на двух работах, потому что у меня не хватало мозгов учиться на бюджете. В институте я стыдилась того, что моя мама все лишь повар, а дома стыдилась самой себя и своего стыда. Эта чёртова юбка, в которой ты ходила лет триста - она до сих пор лежит в твоём шкафу...
Конечно, всё это было не зря. Меня взяли на хорошую работу, я стала помогать тебе деньгами... Помнишь, я записала тебя на маникюр? Ты стеснялась своих натруженных рук и огрубевших ладоней, а девочка - мастер (спасибо ей!), будто чувствуя твоё волнение, стрекотала без умолку и хвалила твои длинные пальцы. Какая ты была тогда счастливая...
Но я, мама, я всегда хотела писать сказки и рассказывать их детям.
А помнишь Лешку из первого подъезда? Того троечника, что еле - еле поступил в какой - то простенький техникум? Никаких перспектив, сказала мне ты. Не для того ты столько в меня вложила. И я согласилась.
А ты знаешь, он до сих пор один, мама. Каждый раз, приезжая к тебе, я обязательно встречала его. Как нарочно... А может, и нарочно? У него такие глаза, мама... Такие же, как и 10 лет назад.
Может, мы обе шли по дороге в никуда?
Теперь я все понимаю. И если б я могла отмотать время назад, я бы сказала - живи, мама! Дыши полной грудью! Ведь жизнь одна! А я... А я бы как - нибудь сама, уж как смогла бы...
Но ничего я тебе не сказала. И теперь уже не скажу.
Поэтому я села писать тебе письмо, когда закончила реветь над этой старой юбкой.
Я позвоню сегодня Лешке из первого подъезда. Может, это кощунство - прямо в день твоих похорон? Если так, прости меня, мама. Но я только сегодня поняла, как хочу жить....
Пусть эта дорога приведёт меня к счастью.
Я очень люблю тебя, мама...
