На кухне ворчала кастрюля, скучала паприка, но мы были заняты — грустно смотрели вдаль.
А кто-то подумал о нас и прислал нам Патрика. Для Тёмного Патрика сущая ерунда спуститься с небес, раз погода почти наладилась.
Хороший, наверно, колдун обучал его.
Поведал нам Патрик историю про Ирландию.
Ту самую, с клевером, радугой. Волшебством.
Где в синих горах мелодично играет дудочка, где старый рыбак понимает язык волны.
Где добрый отец утешает ребенка: дурочка, сейчас мы попьём молока, погрузимся в сны.
Сундук прикрывает (для Йоля подарки куплены), хотя любопытную дочь проведешь едва.
Естественно, в Дублине, славном весёлом Дублине ютился кабак под названием "Голова".
А повар — кудесник, алхимик, король, так далее.
Вон лодырь пускай заливается соловьём.
И запахи, запахи, запахи — к чёрту талию, и к чёрту диету, и мы один раз живём.
Ведь это же мы — молодые, кидались фразами, молились Бригитте, за друга считали лес.
А кто-то болтливый тихонько о нас рассказывал, иначе откуда в глазах появи