Тянет затылок, наверное, к снегу -
осень поёт запоздалую песню,
и не исправить уже, хоть ты тресни,
все что я сделал и все, что не сделал.
Лужи смеются в объятиях ветра,
небо серее свинцовой примочки,
я не просил, почему-то, отсрочки,
может быть просто закончилась вера?
Снова шуршат и не убраны листья,
снова бессонница крутит запястья,
что же такое, скажите мне, счастье?
Может быть, просто забыть и забыться?
Дмитрий БИРМАН