В углу моей гостиной, рядом с круглым стеклянным столиком, где из-за сувениров не видно стекла, стоит полка. На нижнем уровне полки стоит кофейно-коричневая коробка из грубой ткани, которая может быть рогожей. А в этой коробке - случайная коллекция книг, которые я так и не удосужился прочитать. Было лето две тысячи двадцатого года, и мне было почти так же скучно, как часовой стрелке дедушкиных часов. Я сидел на табурете на кухне и размышлял о странностях жизни. Но я не философ, поэтому я сказал, почему бы и нет, и подошел к полке в углу гостиной, потому что мне нечем было заняться. После нескольких вывихов запястья мне удалось свалить коробку с полки. Никто не заходил туда неизвестно когда, и все книги были покрыты пылью. После некоторого перебирания и кашля мне открылась обложка. На обложке была изображена обычная синяя чайная чашка на обычной деревянной полке, а текст гласил: "Прощайте, вещи". Я достал книгу и пролистал страницы. Через пару часов я понял, что такое минимализм. После