Я помню её, словно сквозь вуаль… или, нет, скорее, - через колышимый ветром тюль, когда черты зыбки, всё время расплываются, превращаясь каждый раз в нечто иное. Дело в том, что мне было десять, когда она умерла…
Анна Яковлевна – моя бабушка по отцу.
Высокая, худая, со впалыми щеками и ртом, в котором, когда она говорила, видны были железные зубы. Руки большие и длинные, увенчанные узловатыми кривыми пальцами, всегда сложены были под грудью, хотя по дому она до самой смерти всё делала сама. Даже в день смерти успела сварить холодец и помыть окно на кухне. Потом… после того как полюбовалась на чистое, пошла в спальню, легла… поудобнее… и умерла.
А родилась она в… давным-давно, короче говоря, родилась, где-то в центральной России. Когда я спрашивал её, были ли у неё братья и сёстры, она уклончиво отвечала:
- Были, конечно. В России не бывает однодетных семей…
… сейчас такие семьи – норма, к сожалению… Или – нет?
- … но они меня не любили. Я их – тоже. Потому не спрашивай меня о н