Открываешь утром ленту друзей и новостей. В Анадыре минус −23°. А у тебя за окошком +8°, накрапывает дождь. И грустит, сложив руки за спиной, вечно молодой Михаил Лермонтов, мужик в пиджаке, он же памятник. В Пскове уже потягушеньки. В Калининграде еще сон золотой. На Камчатке, которая для меня теперь - семья, с которой мы летом были соседями на морском берегу в Севастополе, уже ужинают. Мать гоняет веселых мальчишек, к которым отец безумно снисходителен и добр. Они живут в Елизово. Вот здесь. Но вот уже несколько лет приезжают в Любимовку покупаться в теплом море, с друзьями под виноградом посидеть. Татьяна из Кисловодска на рассвете поставила для нас светлый лик той, что спасала страну и озаряет верой наши души. Напоминает, какой у нас сегодня праздник. А вчера я видела на ее странице снимок малыша, что выпал из гнезда. Сверху его удерживает мать, снизу помогает отец. Это ли не образ Родины? В детском хоре мы пели когда-то песню, быть может, до конца не понимая смысл. Мы пели историю